Sonia Chocron /Selección Poética

¿Es el amor

maná tan súbito fiero y delicioso

que los hombres de este reino tienen miedo

y lo desean?

No basta que lo añoren con plegarias

sin noble unión del alma y lo creado

que allí donde el ánima es harina

el corazón del mundo en pan de Sábado.

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Sé que el tiempo es una brisa pasajera

es un soplo caprichoso y muy esquivo

cuando creo que viene ya es pasado

cuando pasa su tránsito es olvido

Es por causa de su senda tan incierta

de mostrarte siempre nuevo

siempre antiguo

que respondo sí a recibirte

ahora que la primavera es cosa nuestra.

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Yo te inquieto alma mía

Huésped de mi cuerpo caprichoso

¿No sabes que no puedes?

¿No sabes que no debes?

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Grande es mi espera y redonda

como este el mi bastidor

que gira sin fin girando

y mis manos se le hacen cortas

para tan larga labor

Labrando aguardar labrando

una figura bordada

que no asoma

(Poemario Toledana)

CUANDO EL MIEDO SE DESPIERTA

Cuando el miedo se despierta

la muerte circunda leve

cerca de mis sueños verdes

negra sola y endeble

Espinas de rosas negras

gatos rojos de ojos muertos

vísceras mustias y amargas

sangrantes bramidos lentos

Negro manjar de temores

Carnada a mi cordura cruel

negro me endulzas las horas

negro almíbar negra miel

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QUIERO

Mi casa profunda dice

Quiero acunar con canciones

frases tibias, darle ritmo

a las letras de los nombres

El esposo amante dice:

Dame un niño de granate

quiero cuerpo, sangre y piel

no palabra que no late.

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LETRILLA

Hoy es el día

amada estampa

del ave blanca

del mediodía

Sangre caliente

Frío temblor

Alas de nata

pico de espiga

trinos, cantigas

plumas de plata

Sangre caliente

frío temblor

Vientos del este

rayo ofendido

disparo frío

menguada suerte

Sangre caliente

frío temblor

Ave centella

del mediodía

pulpa teñida

nube bermella

Sangre caliente

frío temblor

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LA MARGARITA

Ahora ahora

Anúdense los dos

eclipsen el eclipse

fúndese la hora

únanse en la forma

penétrense los dos

hágase la mezcla

fundarse fundirse

sorberse fingirse

comerse besarse

la margarita nueva

y el moscardón

(Poemario Púrpura)

UN CUERPO ES UNA CASA ES UNA ISLA

Un cuerpo es una casa casi hermética

abandonado a la idea de sí mismo

Es también una isla que ha nacido

a medianoche sin  temblores iracundos

abiertamente sola al desamparo

exiliada, dividida de este mundo

Un cuerpo es una casa es una isla desierta

de la tierra que todo lo junta prontamente

con el afán de la hechura del polvo

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SAGRADO CORAZÓN

Si yo tuviese un don y si pudiese

trazarme la figura sobre un lienzo

respetando la armonía y lealtad de los espejos

haría de mi faz un cuerpo con el corazón desterrado

aéreo blando pegajoso

roja carne sin alma y no sintiendo

las agujas que en él duermen

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MONACA DI MOZA

Aquellos que todavía no me aman

no han escuchado las retraídas notas

de las voces de la tarde

ni los gritos de la flama herida

que arde que arde

No conocen el fragor de la carne

de las niñas desobedientes

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A DIOS EN SU MORADA

Dios

si tú me codiciaras

como yo a ti

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(Poemario La buena hora)

THE GREAT DICTADOR

De ti hemos aprendido que

al final de todas las

cuentas

los tiranos terminan por ahorcarse

siempre

con su propio

bigotito

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BIRDY

Allí desnudo al filo de la ventana

hecho de pectorales blancos

y nalgas colmadas

como un estandarte de libertad rasa

me recuerdas

que sigo agazapada esperando

que me crezcan las alas

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SÉPTIMO SELLO

No es chiste sentarse a jugar

ajedrez

en  blanco y negro

con La Parca

Ella nunca nos dirá sus secretos

Peor aún,

se corre el riesgo

de ganarle

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LA VIDA ES  BELLA

A pesar de todo

Del calor y del frío

Del día y de la noche

De los cadáveres sobre las aceras

De los rebanados en acción

De la contienda y sus bajas

Del mal y similares

De la tirria y el error

Del eco y sus memorias

De la orfandad y la jácara

De los súbito y lo tardo

De lo poco y de lo mucho

La vida es bella

a morir

(Poemario Mary Poppins y otros poemas)

                                                                 

Sonia Chocrón (Caracas, 17 de marzo de 1961) poeta, narradora y guionista de cine y televisión de origen judío. Licenciada en Comunicación Social de la Universidad Católica Andrés Bello. En 1982 ingresa al Taller de Poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG). En 1988 participa -por concurso- en el Taller "El Argumento de Ficción" de Gabriel García Márquez en la Escuela de Cine de San Antonio de los Baños, Cuba. De allí, viaja a México invitada por el Premio Nóbel para fundar el Escritorio Cinematográfico Gabriel García Márquez. Su trabajo literario, así como sus guiones para cine y televisión, le han merecido diversos premios y reconocimientos a nivel local e internacional.

Estado de exilio / Cristina Peri Rossi

XII

A tantos quilómetros de distancia
nadie puede permanecer fiel.
Ni el árbol que plantamos
ni el libro abandonado,
ni el perro,
que vive en otra casa.

XIV

Ninguna palabra nunca
ningún discurso
-ni Freud, ni Martí-
sirvió para detener la mano
la máquina
del torturador.
Pero cuando una palabra escrita
en el margen en la página en la pared
sirve para aliviar el dolor de un torturado,
la literatura tiene sentido.

Los exiliados

Persiguen por las calles
sombras antiguas
retratos de muertos
voces balbuceadas
hasta que alguien les dice
que las sombras
los pasos las voces
son un truco del inconsciente
Entonces dudan
miran con incertidumbre
y de pronto
echan a correr
detrás de un rostro
que les recuerda otro antiguo.
No es diferente
el origen de los fantasmas.

Cabina telefónica 1975

El exilio es tener un franco en el bolsillo
y que el teléfono se trague la moneda
y no la suelte
-ni moneda, ni llamada-
en el exacto momento en que nos damos cuenta
de que la cabina no funciona.

XXXIV

Extrañan
el ritmo de las ciudades
el cielo opaco lleno de humo
el canto de los pájaros
extrañan el paso de las horas
el calor y el frío
a veces dicen una palabra por otra
y se asustan
cuando descubren que olvidaron
el nombre de una calle.
Se exilian de todas las ciudades
de todos los países
y aman las imágenes de los barcos.

El viaje

Mi primer viaje
fue el del exilio
quince días de mar
sin parar
la mar constante
la mar antigua
la mar continua
la mar, el mal
Quince días de agua
sin luces de neón
sin calles sin aceras
sin ciudades
sólo la luz
de algún barco en fugitiva
Quince días de mar
e incertidumbre
no sabía adónde iba
no conocía el puerto de destino
sólo sabía aquello que dejaba
Por equipaje
una maleta llena de papeles
y de angustia
los papeles para escribir
la angustia
para vivir con ella
compañera amiga

Nadie te despidió en el puerto de partida
nadie te esperaba en el puerto de llegada
Y las hojas de papel en blanco enmoheciendo
volviéndose amarillas en la maleta
maceradas por el agua de los mares

Desde entonces
tengo el trauma del viajero
si me quedo en la ciudad me angustio
si me voy
tengo miedo de no poder volver
Tiemblo antes de hacer una maleta
-cuánto pesa lo imprescindible-
A veces preferiría marcharme
El espacio me angustia como a los gatos
Partir
es siempre partirse en dos.

Lo imprescindible

Uno aprende que lo imprescindible
no eran los libros
no eran los discos
no eran los gatos
no eran los paraísos en flor
derramándose en las aceras
ni siquiera la luna grande -blanca-
en las ventanas
no era el mar arribando
su rumia rompedora en el malecón
ni los amigos que ya no se ven
ni las calles de la infancia
ni aquel bar donde hacíamos el amor con la mirada.

Lo imprescindible era otra cosa.

Elogio de la lengua

Me vendió un cartón de bingo
y me preguntó de dónde era.
“De Uruguay”, le dije.
“Habla el español más dulce del mundo”,
me contestó mientras se iba
blandiendo los cartones
como abalorios de la suerte.
A mí, esa noche,
ya no me importó perder o ganar.
Me di cuenta de que estaba enganchada a una lengua
como a una madre,
y que el salón de bingo
era el útero materno.

Montevideo

Nací en una ciudad triste
de barcos y emigrantes
una ciudad fuera del espacio
suspendida de un malentendido:
un río grande como mar
una llanura desierta como pampa
una pampa gris como cielo.

Nací en una ciudad triste
fuera del mapa
lejana de su continente natural
desplazada del tiempo
como una vieja fotografía
virada al sepia.

Nací en una ciudad triste
de patios con helechos
claraboyas verdes
y el envolvente olor de las glicinas
flores borrachas
flores lilas

Una ciudad
de tangos tristes
viejas prostitutas de dos por cuatro
marineros extraviados
y bares que se llaman City Park.

Y sin embargo
la quise
con un amor desesperado
la ciudad de los imposibles
de los barcos encallados
de las prostitutas que no cobran
de los mendigos que recitan a Baudelaire.

La ciudad que aparece en mis sueños
accesible y lejana al mismo tiempo
la ciudad de los poetas franceses
y los tenderos polacos
los ebanistas gallegos
y los carniceros italianos

Nací en una ciudad triste
suspendida del tiempo
como un sueño inacabado
que se repite siempre.

Tomado del blog Poetas del fin del mundo, https://poetasdelfindelmundo.com/