lunes, 21 de diciembre de 2020

Carmen Conde / Amante

 



Amante

 

Es igual que reír dentro de una campana:

sin el aire, ni oírte, ni saber a qué hueles.

Con gesto vas gastando la noche de tu cuerpo

y yo te transparento: soy tú para la vida.

 

No se acaban tus ojos; son los otros los ciegos.

No te juntan a mí, nadie sabe que es tuya

esta mortal ausencia que se duerme en mi boca,

cuando clama la voz en desiertos de llanto.

 

Brotan tiernos laureles en las frentes ajenas,

y el amor se consuela prodigando su alma.

Todo es luz y desmayo donde nacen los hijos,

y la tierra es de flor y en la flor hay un cielo.

 

Solamente tú y yo (una mujer al fondo

de ese cristal sin brillo que es campana caliente),

vamos considerando que la vida..., la vida

puede ser el amor, cuando el amor embriaga;

es sin duda sufrir, cuando se está dichosa;

es, segura, la luz, porque tenemos ojos.

 

Pero ¿reír, cantar, estremecernos libres

de desear y ser mucho más que la vida...?

No. Ya lo sé. Todo es algo que supe

y por ello, por ti, permanezco en el Mundo.

 

Carmen Conde (Cartagena, Colombia 1907 – Majadahonda 1996)​

Fue una poeta, prosista, dramaturga, ensayista y maestra española, considerada una de las voces más significativas de la generación poética del 27. Fue la primera académica de número de la Real Academia Española, pronunciando su discurso de entrada en 1979.​

viernes, 18 de diciembre de 2020

Bob Dylan / Flotando en el viento

 




Flotando en el viento

 

¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre

Antes de que le llaméis hombre?

¿Cuántos mares debe surcar la blanca paloma

Antes de dormir sobre la arena?

¿Cuántas veces deben volar las balas de cañón

Antes de ser prohibidas para siempre?

La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,

La respuesta está flotando en el viento,

 

¿Cuántas veces debe un hombre mirar hacia arriba

Para poder ver el cielo?

¿Cuántos oídos debe tener un hombre

Para poder oír a la gente llorar?

¿Cuántas muertes serán necesarias para que comprenda

Que ya ha habido demasiados muertos?

La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,

La respuesta está flotando en el viento,

 

¿Cuántos años puede permanecer una montaña

Antes de ser arrastrada al mar?

¿Cuántos años pueden algunas gentes vivir

Antes de conocer la libertad?

¿Cuántas veces puede un hombre volver la cabeza

fingiendo no ver nada?

La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,

La respuesta está flotando en el viento.

 

Bob Dylan (Minesota, Estados Unidos -1941)

Es un músico, compositor, cantante y poeta estadounidense, ampliamente considerado como una de las figuras más prolíficas e influyentes en la música popular del siglo XX y de comienzos del siglo XXI. El 13 de octubre de 2016, la Academia Sueca le otorgó el Premio Nobel de Literatura30​ por «haber creado una nueva expresión poética dentro de la gran tradición de la canción estadounidense».

jueves, 17 de diciembre de 2020

Eleonora Requena / En el descampado (4 poemas )

 




GÁRGOLA 

 

Hubo el sesgado aplomo

de un silencio

y el recuerdo de palabras

cuando el sueño

cabalgaba en su abandono

Anoche

como toda noche

espiral resquebrajada

y en el fondo de los párpados

espejos

Hubo el fuego y la certeza

de otros rostros

que soñaban

y un letargo

de la mano del terror

y un foso

...

 

 ERÓTICA DEL AIRE

 

podrías anudártelo a tu dedo

ponle un solo anzuelo cébalo

me deshago

me consumo

pendo de tu hilo

jálame a tu labio

témplalo

 

DIEZ NOTAS AL MARGEN DE UNA PÁGINA EN BLANCO

 

1. Viejos ardides, nuevos artilugios

2. Se trata de una trama entre dos ausentes

3. Prefiero la periferia a los bordes

4. Aquı́sobra todo el espacio

5. Nada se escapa de estas cuatro esquinas

6. La sequı́a es un fenómeno atmosférico

7.( )

8. Los sorbos de whisky son la aliteración

de lo no dicho, no escrito, callado

¿previo a un grito?

9. No hay texto, ni pretexto

10. Sı́, no se entiende nada, ya

 

 EBRIEDAD 

 

Si en mi ser un artefacto de uso un bledo mi mente

un arrecife edificara y las horas de cordura testigo de

(ebriedades fueran

si mis manos construyeran el más precioso trueno

(yo mi piel suave

como respiros de ballena mi no memoria que del

(vientre yo recién nacida

tuétano inconsulto riego de los dioses flora En mi

(silente espera de lágrima

ensordecedora iría a meditar con los delfines de mi padre

¿vale un peso

un real tu semen ciego? Yo a fiel, la traicionera he de

(regar tu nombre

por mis campos Sí y al sol dar esta ofrenda un

(vago rastro

del acento que me has dado Tú mi padre muerto

(entre mis sueños presentido

espejo de mi cal abierta al mundo rojo en mi memoria

bloque de siniestro hielo.



Eleonora Requena (Caracas, Venezuela - 1968)

Es una reconocida poeta y tallerista literaria venezolana. Cursó estudios de letras en la Universidad Católica Andrés Bello (Ucab). Participó en los talleres de creación literaria del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg). Ha publicado los poemarios Sed (Eclepsidra, 1998), mandados (La Liebre Libre, 2000), Es de día (El Pez Soluble, 2004), La Noche y sus agüeros (El Pez Soluble, 2007) y Ética del aire (bid & co. editor, 2008). Su trabajo aparece reseñado en diversas antologías y estudios críticos dentro y fuera de su país. Con mandados obtuvo el Premio de la V Bienal Latinoamericana de Poesía José Rafael Pocaterra (2000), mientras que con La Noche y sus agüeros obtuvo el Premio Italia 2007 para la Poesía en el certamen “Mediterráneo y Caribe”, auspiciado por el Instituto Italiano de Cultura de Venezuela y el Centro de Poesía Contemporánea de la Universidad de Boloña.

miércoles, 16 de diciembre de 2020

João Cabral de Melo Neto / El poema

 




EL POEMA

 

A tinta y a lápiz

Se escriben todos

los versos del mundo.

 

¿Qué monstruos están

Nadando en el pozo

Negro y fecundo?

 

¿Qué otros se deslizan

Soltando el carbón

de sus huesos?

 

¿Cómo el ser vivo

Que es cada verso

Un organismo

 

Con sangre y hálito

Puede brotar

De gérmenes muertos?

 

El papel no siempre

Es blanco como

La primera mañana.

 

Es muchas veces

El triste y pobre

Papel de estraza.

 

Es otras veces

De carta aérea

Con aire de nube.

 

Pero es en el papel

En su aséptico blanco

Donde el poema rompe.

 

¿Cómo un ser vivo

Puede brotar

De un suelo mineral?

 

João Cabral de Melo Neto (Recife, Brasil 1920 - Río de Janeiro 1999)

Fue un poeta y diplomático brasileño. Miembro de la Academia de las Artes Pernambuco y de la Academia Brasileña de Letras, fue galardonado con varios premios literarios. Cuando murió en 1999, se especuló con que era un fuerte candidato para el Premio Nobel de Literatura.

martes, 15 de diciembre de 2020

Esperanza Ortega Martínez / En un árbol escrito





En un árbol escrito

 

Nunca nada de ellos te había conmovido,

ni siquiera sus nombres.

Recogías del suelo

a veces una hoja desprendida a tu paso,

la mirabas ausente

con tosca indiferencia,

segura de su verdor, que iba a responder

con el silencio suyo a tus preguntas, ¿cuándo?

 

Debajo de sus copas pasó el amor contigo

y aspiraste el perfume

de su hospitalidad ensombrecida,

mas no leíste nunca

su caduca escritura,

los trazos del reflejo inestable del sol

en la sombra que era de tus sueños cobijo.

 

Ahora no responde, ahora te interroga:

¿desde dónde ha caído esta hoja amarilla

sobre el papel en el que escribes?

 

Y mientras se deshace

en tus manos su escuálido esqueleto,

le contestas que has visto esta mañana

al mirar a tu hijo

-que de repente es alto, tan alto como ellos-

la esbeltez de sus troncos,

que en su vello incipiente hay restos de resina

e intuyes en sus labios un sabor de raíces.

 

¿Lo recuerdas ahora? Ése era el mensaje

perenne, de aquella escritura:

en ti había un árbol,

de su copa ha caído esta hoja amarilla.

El árbol que ha brotado de la alfombra invisible

de las horas de espera,

aquél en el que añoras llegar a cobijarte,

bajo la sombra tuya,

junto al tronco soñado

en cuyo cerne estaba escrito este poema.

 

Esperanza Ortega Martínez (Palencia, España 1953)

Es una escritora, poeta, editora y crítica española. Licenciada en Filología Románica, ha publicado cinco libros de poemas: Algún día (E. Portuguesas), Mudanza (Ave del Paraíso), Hilo solo (Visor), Lo que va a ser de ti (Plaza Janés) y Como si fuera una palabra (Lúmen). Figura, entre otras, en las antologías Ellas tienen la palabra (Hiperión) y Las ínsulas extrañas (Galaxia Gütenberg). Recibió el Premio de poesía Jaime Gil de Biedma por su libro Hilo solo en 1995, además del Premio Giner de los Ríos de ensayo por El baúl volador y el Premio de Cuentos Jauja por El dueño de la casa. 


lunes, 14 de diciembre de 2020

Esdras Parra / (2 poemas)





Cómo encontrar de nuevo esas huellas

que me llevaron hacia la resaca

retazos de adornos de los que ya no

puedo desprenderme

signos de otros huesos enterrados en la sal

pero el orgullo se inclina siempre

hacia la izquierda y el fracaso se doblega

ante la dureza de su pulpa

 

¿tendré que hablar de la intensidad

de un nuevo sol para demostrar que

el abismo se acuesta boca arriba?

 



¿He tenido razón en todos mis desordenes?


¿He tenido razón en todos mis desórdenes?

no sabría salir del desconcierto

me ato al corcel que arrastra lo imposible

mientras su barca evade las palmeras y los caminos

de cangrejos

 soy el animal lanzado a la aurora

bajo un cielo que arde en purísimas llamas

esas ánforas ya no contienen mi sangre

ese techo sólo corona mi inocencia

y

limpia

mi carrocería marcha sobre ruedas

sobre las flores y las fantasías de este mundo.



Esdras Parra (Mérida, Venezuela 1939 – Caracas 2004)

Fue una poeta, ensayista y narradora. Fue miembro fundador de la revista Imagen, en la cual trabajó como editora por varios años. Mantuvo una constante presencia en el mundo literario a través de publicaciones periódicas y como promotora cultural. Después de haber elegido el género femenino y luego de un largo silencio editorial, publica poesía.Dejó varios poemas y textos inéditos, al igual que dibujos, actividad a la que se dedicó en sus últimos años.

sábado, 12 de diciembre de 2020

José Pulido / Poema al alcance de la mano

 




 Poema al alcance de la mano

 

El carrito del supermercado desfigura su avance

como si naciera por cesárea

hubo una vez uno que tintineaba

este carro encontró a dos ancianos y se los está llevando

abre un mar de frutas y verduras, de panes y galletas

los sabores que van a perecer te saludan

hay algo espiritual en la musitada ausencia de las ubres

todas las hambres sin saciar sueltan sus fantasmas

al otro lado de la alegría han de asustarse los dolores

habiendo tantos anaqueles

la señorita de la caja se ha quedado mirando pensamientos

el acelerador de partículas traza un círculo por debajo de la tierra

puede congelar los océanos con una gota

y pulverizar con una chispa el Himalaya

El carrito toma muestras sagradas en planetas usados

y en lunas sin sonido

también recoge objetos indigentes para la dama de la noche

en esta verde soledad el horizonte es más distante

fluyen bosques ardillas y venados

colinas verdes grama recién cortada

los hombres lobo, los hombres cuervo, las tortugas originarias

danzan con el aliento bárbaro de la madrugada

y a veces asumen figuras de aire y roca

la luna era una pulpa transparente y tendría que llover

hay kachinas rajando embarazos de nubes

apurados por la insistente dance of the rain

aunque este prado no sufre de sequía

el chamán con cuernos de bisonte adolorido

dice saltando en la cascada de su sangre

“debes aprender a necesitar lo que no te parece necesario”

el acelerador transporta una partícula de un sitio a otro

sin pasar por el centro y eso es como viajar hacia el pasado

el niño Jesús no conoció los carritos que tintineaban

pero ahora la cajera dice: veintiuno con cuarenta

sin importar que existo

y estoy a punto de transitar sus ojos cuando entrego el dinero

aunque es obvio su poder congelador de mujer desvalida

Apolo sería pulverizado si ella odiara

La niebla cubre todo

para que nadie vea quién ha bajado

o quién ha subido

¿qué es un conejo?

mascota o comida

celaje o paisaje

el mirar rosado encendido apagado

he ahí un misterio encendido rosado

y no preguntes por el ornitorrinco

¿por qué la primera mujer rechazó al padre Adán?

¿fue por su posición en el acto amoroso o por su posición

como primer hombre nacido del aliento divino?

Adán carecía de sexualidad

Lilith poseía un elevado gusto

Llueve y el pequeño conejo

come su hierba en paz

aprovecha que el halcón no vuela bajo el agua

el conejo mordisquea el corazón de la humedad

y en la cascada de su sangre

es un recuerdo de las praderas

un parpadeo de los atardeceres más universales

un conejo puede ser todo lo que sientes al mirarlo

pero nunca sabrás en realidad

por qué ha venido

liberar la dignidad que habita en cada hecho

y en cada cosa

pongamos más bien “en cada frase”

es una función no obligatoria

de la poesía

hay que enfermar a todos estos desgraciados

con el virus de la verdad

y no te esfuerces con el ornitorrinco

trata de concentrarte en el conejo

¿qué cosa es un conejo?

¿Por qué Caín mató al primer hermano

que retoñó en el cosmos?

Caín fue marcado para que nadie lo matara

¿Quién hizo a esos seres capaces de matarlo?

¿Quién creó a la mujer que tuvo los hijos de Caín?

no es posible explicar a Dios

solo puedes caminar con él

es como querer amarrar el agua

La poesía no es un estertor

no es un grito pidiendo ayuda

no es un gemido adocenado

la poesía no es un lamento

la poesía no surge de alguien en particular

porque nació a la par de la luz de la existencia

puede congelar y pulverizar

con la gota o la chispa de una imagen

la poesía a veces es una marginada maldición

para aquellos que solo entienden

la mitad de la mitad de nada

lo paradójico del ornitorrinco

es algo inasible para la mediocridad

si no tienes kachinas que te ayuden

lee hasta que te sangren las razones

lee hasta encontrarte en el futuro

con el acelerador de partículas que tintineaba

en las soporíferas ausencias de las dos de la tarde.


José Pulido (Villa de Cura – Venezuela- 1945)

Poeta, escritor y periodista. Actualmente vive en Génova, ciudad de Italia. Estuvo a cargo de la revista BCVCultural, del Banco Central de Venezuela hasta el año 2012. Y de la revista Circunvalación del Sur editada por el Círculo Metropolitano de poesía, 2008. Dirigió las páginas de arte de El Nacional (1981-1988), El Diario de Caracas (1991-1995) y El Universal (1996-98). Miembro fundador de los suplementos Bajo Palabra (Diario de Caracas-1995) y El otro cuerpo (Suplemento del Ateneo de Caracas, en El Nacional-1997-1998). Jefe de redacción, bajo la dirección de Salvador Garmendia, de la revista Imagen (1994-1996). Corresponsal de Agencia Venezolana de Noticias, Venpres en Perú, 1990. Corresponsal de la Organización de Estados Iberoamericanos, (Ciencia y Cultura) 1992; y asesor del Museo de Arte Contemporáneo Sofía Imber. 1996.En el 2000 le fue otorgado el Premio Municipal de Literatura, Mención Poesía, por su poemario Los Poseídos.Obtuvo el segundo premio Miguel Otero Silva de novela, que promueve la editorial Planeta, con su novela Una mazurkita en La mayor.