ALQUITRÁN QUE PALPITA
Un
sorbo de agua me sustenta
cavilo
mientras escucho
el
ronronear de las fieras citadinas:
soundtrack
de los eternos instantes.
El
asfalto es la piel de mis días
la
destreza de los edificios me protege
cuando
la luz solar se pervierte en la atmósfera.
Las
nubes marchitas merodean
y
un puñado de aves se desflora.
Es
la agonía la que habita los lugares.
Son
las sombras las que iluminan la noche.
El
luto es un habitante distinguido
que
recorre las grietas de nuestras manos.
El
silencio se deposita en las bocas
las
lágrimas muerden las mejillas.
Y
dibujamos la vida
mientras
recorremos la piel hecha asfalto.
Ana Torres Licón (1982, Chihuahua,
México).
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