Carlos Kuraiem / Argentina

Carlos Kuraiem, es poeta, escritor y músico.
Publicó los libros: Presagios de guerra (poemas, 2 de abril de 1982). El Canto del gallo rojo (poemas, 1985 - 2da. edición 2004). De Laúdes y Mistoles (poemas, 1996). La Canción del Borracho (poemas, 1999 - 2da. edición 2007). La rama inquebrantable (poemas, 2004). El hombre del Traje a Cuadros de Diez Colores que llegó en la Carroza de los Días Patrios (Novela, 2004). Obra Poética Ilustrada (Antología, 2007) y Los hilos de Ariadna, poemas de amor, (Kuraiem Utello y Rubio, Editorial La Luna Que, 2010).
Participaciones destacadas: Museo de Bellas Artes de La Plata, donde acompañado por el maestro Roque de Pedro en piano recita largos poemas de Juan L Ortiz (1986). V Festival Internacional de Poesía Rosario (1997), Letrarte (Tucumán, 2006), Mesa redonda en Feria Internacional del Libro del Autor al Lector (2008), Encuentro de Escritores "Voces del Viento" (Bahía Blanca, 2010).

Lírica

todo lo hacés bien y cantando
como si no tuvieras que cargar
con el peso de un hombre a tus espaldas
o como si llamaras a otro con tu canto


Epigrama

ahora que me dejaste
prometo no reírme de los poemas de amor



La canción es la canción y la poesía es para otra gente

sé leer en tus ojos y verme solo
prender un cigarro a mi silencio
morir de mis heridas

sé colgarme la guitarra
esconderme en un libro
y cantar

supe envolverte con palabras
vivir en el hueco de tu mano
y otras cosas que olvidé

sé salir del desorden de mi vida
caminar por la vereda de los duendes
y esperarte llegar

sé darle de comer al poeta
versos magros
mentir con la verdad


rémora

soga aire caminito
no dobles (o sí)
seguí no acabes en pañuelo (o sí)
en declive en revés
en callejón sin salida
la vida es una cuadra larga y sola
raras mariposas
se despegan de ella
algún día les contaré
la historia de Gilgamesh
el rey que no quería morir
hoy no
miro mi camisa vaciada de mi
colgando de un clavo
juego a enhebrar el día
con una estrella puntiaguda
mis manos dos madres
alimentan peinan
limpian cuidan acarician
no abandonan
dicen que me vieron
irreconocible
añoche soñé
con la mujer del cabello
color arena
de la novela de Orwell
me ato y me desato
llueve
saco una mano fuera del poema
toco la piel del agua
el cielo lleno de charcos
la calle de nubes y barcos
encallados flotando
surcando el ancho río
el líquido espeso inútil
de las lágrimas
mi cuerpo tallado
en el mascarón de proa
brumas caminito
no dobles (o sí)
seguí no acabes en pañuelo

Carlos Kuraiem - ARGENTINA
Del libro El hilo de Ariadna, poemas de amor (2010)