Muere el escritor Mario Benedetti

El escritor uruguayo Mario Benedetti murió hoy 17 de mayo de 2009 en Montevideo a la edad de 88 años, informaron fuentes próximas a su familia.
Benedetti, que padecía un delicado estado de salud, estaba en su domicilio de la capital uruguaya al momento de morir.El escritor estuvo hospitalizado cuatro veces el año pasado en Montevideo debido a diversos problemas físicos.
La primera vez entre enero y febrero de 2008 tras sufrir una enterocolitis que le causó deshidratación; la segunda vez en marzo, con problemas respiratorios, y por tercera vez, en mayo del pasado año a causa de una descompensación general.
La última, desde el pasado 24 de abril hasta el 6 de mayo, cuando el escritor recibió el alta médica y regresó a su domicilio tras doce días de internación al agravarse una enfermedad intestinal crónica.
Benedetti fue autor de más de ochenta libros de poesía, novelas, cuentos y ensayos, así como de guiones de cine, fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1999) , el Premio Iberoamericano José Martí (2001) y el Premio Internacional Menéndez Pelayo (2005) .
Fue integrante de la llamada Generación del 45, a la que pertenecen también plumas como Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros.
Su última obra publicada, el poemario Testigo de uno mismo, fue presentada en agosto del año pasado.
Antes de su último ingreso, Benedetti estaba trabajando en un nuevo libro de poesía cuyo título provisional es "Biografía para encontrarme" .

Mucho más grave

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
Cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
Y carajo perderte,
Y volverte a encontrar,
Y ojala nada más.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
Y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu mas reciente desesperación.
No.
La cosa es muchísimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
Quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese paramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es mas grave,
Muchísimo mas grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las esplendidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

ARCO IRIS

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.

CARMEN ELENA OCHOA

La vida que mira la muerte

Inesperadamente estuve conversando con la muerte.
He podido asomarme a su interior y
ver sus yermos encendidos con relámpagos color ocre
iluminando caminos que no conducen a ningún lugar.

He tocado su tez lampiña, deshidratada y
encogida en mil arrugas que desdibujan el cuerpo
y hacen que el tercio de vida que resta,
sea inquietante, doloroso, desolado.

He escuchado su largo silencio
el eco interminable de su vacío,
las llamaradas de una aparente bienestar,
respuestas a las repetidas preguntas,
la humildad ante su imponente destino.

He olido su aliento a alcohol,
a bilis estancada, a saliva reseca,
el húmedo sudor que despide el miedo,
la angustia desbordada que se descarga
en un grito furioso.

He sentido su temblor,
sus huesos sobresalientes
sus músculos desahuciados,
su arrogante irrevocabilidad
los cristales rotos de la frágil vitalidad.

He estado lado a lado con la muerte
me he volcado sobre mi vida.

**********

Enredadera

Estaba durmiendo cuando subrepticiamente
sentí que se deslizaba sobre mis pies, mis piernas,mis caderas,
unas manos frías y pegajosas de enrredadera,
de ellas nacían más y más ramas
que me apretaban,
guiadas por una punta principal,
cabeza de enrredadera,
que tenía un ojo y un élitro
que buscaban mi corazón para punzarlo e
inyectarle su veneno
y luego apretar mi garganta
para acallar mis gritos de terror, de dolor.
el ojo sintió la palpitación agitada de mi corazón
y se aproximó seguro, lentamente, mientras
despejaba el élitro como una garra,
y cuando ya se disponía a atacar
en el centro del órgano cada vez más agitado,
mi verborrea incontrolable encontró una palabra
que mágicamente detuvo todo,
se congeló el movimiento y retrocedió
la gomosa y gélida planta,
que elije el umbral nocturno
para salir de las entrañas de la tierra
mientras duermo,
el resto de la noche vigilé y me escondí
debajo de las pesadas cobijas
mientras me empapaba con el sudor de mi miedo,
es la única manera de evitarla o
pronunciar aquella palabra,
que no sé cuál es,
si expongo mi piel a la bruma de la noche,
el ojo monstruoso de la planta
sensible al brillo lustroso de mi piel,
emprende de nuevo su viaje por mi cuerpo.
lo que cuento no es un sueño,
no es locura,
es solo mi desvelo Karmático
por haber nacido con el defectuoso cromosoma No.....
no lo recuerdo, pero sí el sueño que tuve
antes de comenzar el ataque,
soñé que mataba a una mujer...

yo creo que las manos pegajosas de enrredadera
olieron mi culpa.

**********

El Dolador

Busco el Dolador del humor
para labrarme la paz exterior,
que con su ser extraiga el prolapso de recuerdos corrosivos
y que fabrique una binza corporal,
suficientemente fina para que todos los sentidos
toqueteen el placentero jugueteo del filo de los estímulos,
pero decididamente indestructible,
para preservar la cronometrada diástole y sístole
del trajinado corazón
que resiste las veinticuatro horas los embates
de las sangrientas emociones,
la vanalidad trasnochada,
los espejismos de la felicidad publicitada
los velos derruidos por las implacables sombras
y los infinitos depósito de pérdidas.

Dónde está ese Dolador inteligente
que he sabido que puede reconocer a tiempo
el declive del recorrido emocional
con quienes elegimos estar acompañados
y puede palpar el élitro debajo de la manga
que cada quien posee debajo de la piel
y así apurarnos a practicar la autodefensa
pronunciar los adjetivos menos prudentes,
salvar no solo las distancias
y emprender la huída sin regreso.

Si alguien ha hallado este gnomo de la silla turca,
por favor…
dígame…
Qué edad tiene?

**********

Metamorfosis

Voy arrastrándome hacia esa que quiero ser
Pedazos de mí se sueltan dolorosamente
Intactos, agujereados, huecos
De reojo veo se yerguen y toman vida por sí mismos
Se ríen, se pasean libres al fin

Soy la que queda de esa piel que se da a la fuga
Mi cuerpo se redescubre en la soledad más desnuda
En el monólogo de la racionalidad más simple
En la desesperación de la lucidez
Luego de la locura más controlada

Si sobrevivo al desoye de mi ser
Entonces caminaré erguida
No me invadirá el ancestral miedo
Otra piel habrá nacido de fuerte tersura
Y estaré en la mejor compañía: con mi alma pura y elevada.

IDEA VILARIÑO

CIUDAD DE BUENOS AIRES (Urgente24) La poeta uruguaya Idea Vilariño falleció este martes (28/04) en Montevideo, a los 88 años, dos días después de haber sido intervenida quirúrgicamente en un hospital uruguayo por problemas arteriales.
Según informan los medios uruguayos, la escritora no pudo superar una intervención por una oclusión intestinal y arterial.
Vilariño, quien fue crítica literaria, traductora y educadora, nació en la capital de Uruguay en 1920 y formó parte de Generación del '45 junto a Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti, entre otros.
Dentro de sus facetas menos conocidas se encuentran la de traductora, compositora y docente.
Antes de haber cumplido los 30 años, Idea era ya ampliamente conocida en el Río de la Plata por su talento en muchas de las disciplinas mencionadas. Durante la última mitad del siglo 20 críticos y profesores de todo el mundo de habla hispana así como traductores de Austria, Brasil, Italia y Estados Unidos difundieron en abundancia su poesía.
Por su personalidad y convicciones, Idea Vilariño rechazó durante largo tiempo toda posibilidad de promocionar su nombre. Los editores la urgían a promover sus libros y ella se rehusaba. Más aún, mantuvo un silencio casi completo respecto a su obra, hasta el punto de negarse con regularidad a entrevistas de cualquier tipo.
Sólo en 1997 aceptó contestar las preguntas planteadas por Rosario Peyrou y Pablo Rocca, en las que se basa el video Idea, estrenado en mayo de 1998, y que ahora puede encontrarse en bibliotecas.
Si bien Vilariño aceptó diversos premios e invitaciones tanto en su país como en el extranjero, nunca quiso comentar sus poemas ni escribir sobre su obra poética.
Aún así, su obra ha sido traducida a varios idiomas, como el italiano, alemán y portugués.
Su primera obra poética que se tituló "La suplicante" fue editada en 1945. En años subsiguientes sería reconocida internacionalmente, y premiada con distintos galardones.
Como educadora, se desempeño Profesora de Literatura de Enseñanza Secundaria desde 1952 hasta el golpe de estado en 1973. Luego de reinstaurado el sistema democrático, obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación (UdelaR) Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República.
Como compositora, se pueden mencionar dos canciones emblemáticas pertenecientes a la música popular uruguaya: A una paloma (musicalizada por Daniel Viglietti), y la Canción y el poema (musicalizada por Alfredo Zitarrosa).

SELECCIÓN POÉTICA:

YA EN DESNUDEZ TOTAL

Ya en desnudez total
extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos
flor a flor,
ser a ser,
aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto.

La angustia ha devenido
apenas un sabor,
el dolor ya no cabe,
la tristeza no alcanza.

Una forma durando sin sentido,
un color,
un estar por estar
y una espera insensata.

Ya en desnudez total
sabiduría
definitiva, única y helada.

Luz a luz
ser a ser,
casi en amiba,
forma, sed, duración,
luz rechazada.


CUÁNDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.


LO QUE SIENTO POR TI

Lo que siento por ti es tan difícil.
No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti. Esto que rueda
o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti, tan doloroso
como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo
anda tanto que a veces no te llega.



TAL VEZ NO ERA PENSAR


Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...


QUIERO MORIR

Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.
La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.

Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,
quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.

Quiero morir ahora que se hielan las flores,
que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.

Quiero morir. No muero.

No me muero. Tal vez
tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.


EL OLVIDO

Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.

Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...

Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.


EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.

Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.


CALLARSE

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.

No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del el agua
en desazón riendo
riéndose riendo.

Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea
se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.


ESO

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.


UNA VEZ

Soy mi padre y mi madre
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después.

Estoy estando ahora
casi no sé más nada
como una vez estaban
otras cosas que fueron
como un cielo lejano
un mes
una semana
un día de verano
que otros días del mundo
disiparon.


SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.


PASAR

Quiero y no quiero
busco
un aire negro un cieno
relampagueante
un alto
una hora absoluta
mía ya para siempre.

Quiero y no quiero
espero
y no
y desespero
y por veces aparto
con todo olvido todo abandono toda
felicidad
ese día completo
esa huida ese más
ese desdén entero
esa destituida instancia
ese vacío
más allá del amor
de su precario don
de su no
de su olvido
esa puerta sin par
el solo paraíso.

Quiero y no quiero
quiero
quiero sí y cómo quiero
dejarlo estar así
olvidar para siempre
darme vuelta
pasar
no sonreír
salirme
en una fiesta grave
en una dura luz
en un aire cerrado
en un hondo compás
en una invulnerable
terminada figura.


UN HUÉSPED

No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos
tú
y yo misma
y mi casa.

Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela.

Pero yo vivo sola.


EL ENCUENTRO

Todo es tuyo
por ti
va a tu mano tu oído tu mirada
iba
fue
siempre fue
te busca te buscaba
te buscó antes
siempre
desde la misma noche
en que fui concebida.

Te lloraba al nacer
te aprendía en la escuela
te amaba en los amores de entonces
y en los otros.

Después
todas las cosas
los amigos los libros los fracasos
la angustia los veranos las tareas
enfermedades ocios confidencias
todo estaba marcado
todo iba
encaminado
ciego
rendido
hacia el lugar
donde ibas a pasar
para que lo encontraras
para que lo pisaras.


TE ESTOY LLAMANDO

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.

Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.


LOS ORIENTALES

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas...


LA SOLEDAD

Esta limitación esta barrera
esta separación
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.

Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.

CARMEN ELENA GONZALEZ SALAS

Porque otra tarde así
tan como ésta

no podrá resistir

aquélla que aun habita
este cuerpo

vencido,
desgonzado,

sin andamiaje alguno
que lo yerga


**********

Ya no importan los muros,
las ventanas,
un suelo cualquiera
me serviría de cama
lo único que pido
es una sombra, un techo
y unos párpados firmes
que alejen de mí
las madrugadas


y si tuviera el don de otro deseo
quisiera que la noche
de un bostezo
se tragara completa
la mañana
y despertar en una tarde amable
sin brillos pretenciosos
conforme con el resto de la luz
que sobra a las mañanas


regalo mis mañanas
no las quiero
me bastaría el resto de mi vida
hecho de tardes largas
y noches estancadas

y si algún moribundo
resiente mis palabras
que sepa que las mías
son muertes cotidianas

GRACIELA ARTIEDA

Amanecí hambrienta de ternura y de besos
Se que no son los tuyos
aunque quisiera sumergirme
en ese recuerdo cálido y envolvente
Se que no son
se que solo es un recuerdo
y que tendré que abrir

algunas ventanas mas de mi alma

para encontrar
Quien reciba este néctar
y me lo devuelva multiplicado en caricias
Me estoy preparando

**********

No es fácil dejarte ir
lucho conmigo y mis fantasías
Eres o no eres
el tiempo me mostró que no eres
sin embargo
me cuesta tanto

amor

soltarte
Me desangro
me desarraigo de mi misma
y si me dejo envolver estaré perdida
perdida para siempre

Ahora que me encuentro
aun en esta soledad
digo no
y sigo sola
pero sigo
ya no puedo curar tus heridas
porque las mías hoy me reclaman

Reclaman de mi todo
todo lo que pude darte hoy lo necesito
me urge tenerlo en mi
Fuiste mi idea de amor
hoy solo necesito amor de verdad

De piel

De alma.

**********

INTENTOS

En este viaje hacia mi misma
que llevo hace tantas lunas y tantas lluvias
encontré laberintos de deseos
despojos de anhelos
Ansias de amor
el cuerpo cansado y los ojos abiertos
Siento que nacen ramas de mis pies y de mis manos

que los ojos se me inundan de aire
y de flores
que beso la brisa.

**********

RECUERDO

Recuerdo cuando había estrellas en mis ojos
y mi mirada abarcaba el universo
Recuerdo cuando mi sonrisa iluminaba tu mundo y el mío
y mis brazos te rodeaban mientras el calor crecía entre los dos
esa loca de amor se ha ido
se desvaneció
y hoy solo esta llena de recuerdos
esa loca de amor se fue muriendo lentamente
y con sus lagrimas regó su jardín
hoy florecido
esa loca de amor mira las mariposas
baila sola y espera.

**********

Pasé un año lamiendo mis heridas
escondida en el bosque
sola
vagando
gritando y aullando de dolor
con mi territorio devastado
muerto
mil veces muerto
¿Dónde había puesto mi amor?

CADÁVER EXQUISITO MAGARITEÑO

La tempestad

Francesa no soy
que saciedad!
la nostalgia de los ratos y tu piel
solo quiero, ansío, anhelo ser…simplemente ser quien soy
me da vergüenza decirlo pero envidio a los secuestradores
el chorro es negro, puro, verdadero.
escucha el silencio que acaricia tu piel
no se si puedo dejarte ir en este hilo, o retenerte a mi lado con este nudo
la vida es sombra
enredos de palabras me atropellan
y cuelo tu ausencia en los guijarros de mi alma
ya lo que viene en el futuro ya sabemos
ya estamos avisados
casi nada va a ser sorpresa
amor profundo
el dolor no se disipa, algún poeta puede decirme la receta
siempre trate de entender lo inentendible
que gran sorpresa!
estar yo aquí escuchando poesía
no me lo imagine
vine a comer
y termino aquí escribiendo
y que poesía
noche y tu, en los misterios de las tinieblas
con voz tenebrosa y apaciguada
para cubrir el silencio he inventado un quebranto
vigilante, con los parpados húmedos me escondo detrás

de un poema no escrito.

Poema escrito a varias manos en Casa Caranta Margarita

PARADA ERRANTE

Deja que tu alma impúdica se desnude
al ritmo de tu alucinación
y ven a nuestra casa virtual
a cobijarte
con nuestro pendón publicitario
cuyo envés te va a servir
para tapar tu herpes, tu sexo y tu verguenza.

Trae tu correo electrónico,
algún ladrillo delirante,
tu facebook,
tu nube de humo,
tu mejor mascara

trae tu desconcierto y tu alegría.

Recuerda que aquí todo está permitido
y nunca preguntes la hora
porque aquí siempre es hora
de tomarse otro trago

Te esperamos.

Rubén Ackerman