Kira Kariakin / En medio del blanco

Cuando esta poeta se compromete desde el título de su segundo libro a decirlo En medio del blanco, mi memoria abre sus ojos también hacia la experiencia suprematista del primer ruso Malevich, la de pintar en blanco sobre blanco, y  hacia el libro en que el poeta venezolano Harry Almela nos ofrece su Muro en lo blanco.

Sea lo que sean el negro y el blanco, el libro de Kira Kariakin encuentra en la supuesta ausencia de todos los colores, no un tema para definir sino un espacio propicio a su imaginación verbal y la mejor oportunidad para responder al desafío de legitimar su voz y su palabra. Desde allí, el balance de su invocación de lo blanco nos da a leer una palabra viva y concisa, respetuosa de sus límites y fiel a las posibilidades y exigencias del decir poético.

Alfredo Chacón

Remanente arqueológico

Estoy rota

quebrada

y aún mis fragmentos

presentan grietas

soy una suma de escombros

alerta a los avances de la maleza

soy el cansancio de la ruina abandonada

vestigio de un esplendor antiguo

.....

Mi día es denso

está lleno de adioses

porque la muerte

se asoma sin pausas

es un veneno

la savia de la hierba del insomnio

la piedra en el corazón de mis miedos

huyo de ella

intentando ser solar

mientras retengo en mis manos

alientos

que me empujan

tajantes

y me curan

.....

Mi nostalgia es la paradoja de ti

el no sabido

el no arrullado

pertinaz

en llamarte desde las entrañas

ruego

refúgiate en mí

mi abrazo es el nido

tu escondite

.....

La brisa cruda

desprendió la oración

de mi boca

la arrojó al piso quebrándola

mi voz quedó

desgarrada

irremediable

.....

El poema se revela

para decirme

para saber lo que debo

pero me traiciona

cuando tú lo lees

y te ataja

y te invade

y entonces  te dice

y entonces  sabes

que el poema vive solo

.....

Pregunté a los oráculos

y obtuve verdades imposibles

los horizontes transpuestos

extinguieron la guía vertical

todo estuvo sujeto

a un juego de dados

su baile

recorre mi piel

interminable

.....

Me acerco a tus labios

y demando

el beso mordido

mis caderas sujetas

por la solidez definitiva

de tus manos

bebo de ti

y atesoro

esta sed básica

perseverante

.....

Me ahogo en esta esfera

de indecisiones

la ineptitud me inmoviliza

en el centro de mis agobios

me interrogo

en medio del blanco

de neblina incontestable

suspendida sobre el abismo

volar o caer

es imposible

soy un péndulo paralítico

.....

Kira Kariakin. Nació en Caracas, el 27 de abril de 1966. Escritora, poeta. Estudió Comunicación Social en la Universidad Central de Venezuela. Tiene más de 25 años de experiencia en el área editorial. Entre 1999 y el 2008 vivió fuera de Venezuela en Uganda y Bangladesh, entre el 2011 y 2012 vivió en Indonesia. Actualmente, vive en Venezuela y coordina la colección de poesía de la editorial Oscar Todtmann editores.

Jacqueline Goldberg / Limones en almíbar

Los poemas de Limones en almíbar juegan con el común aspecto ritual de la poesía y la cocina. Su práctica involucra encarar la tradición, la historia personal, la esperanza mínima, hasta el arrasamiento. Como formas públicas de introspección, ambas obras sobre la pericia de la “nómada lengua”. Ésta sabe, por un lado, ampliar las posibilidades literarias de una receta: acá hay varias que sirven de comentario incluso político; por el otro, degustar la muerte detrás de una cocción. Lo que permanece es la limpieza: de todo acto voraz Goldberg acentúa su conclusión, el cierre del festín. Se lavan los cubiertos y se termina de escribir el libro. Entre el recuerdo de lo dulce y lo amargo, los poemas se asientan como formas perfectas de una útil expiación.

Luis Moreno Villamediana

pan tostado

almendras

aceite y papas azules

en el emplatado ocurre por un lado el ave

salseada con mojo azul

y sobre una cucharadita de puré azulino

un chip de papa azul

para aportar tinturas aún más desbocadas

se añaden pétalos de pensamientos azules

los demás es de este mundo

rojo: telúricos vestigios de achiote

azafrán pimentón pimienta

amarillo: arrobos de cúrcuma

curry mostaza

herejía solar

.....

desde el fondo se insinúan

pulpos tiburones celacantos

vamos de un cielo a otro

demasiados dogmas

a la boca van a dar constricciones

abejorros

la redonda vejez

.....

beben los convalecientes

menestras

claras aguas de anís

la cebada es para vómitos nerviosos

un pollo castrado

espantaría el futuro sacrificio

los guisantes frescos

deben cocerse en mantequilla si fuese cuaresma

en aceite de almendras si es en vigilia

así y todo hay males retribuidos

no basta una madre

su cúmulo

la noche en flor

....

lanzan cuchillazos

desbordan ollas de agua hirviente

esparcen sal

a veces trampean una sed

sirven arroces

las más en lo blanco

esfumadas

irresolutas

serpientes

cáliz que no arrulla

mis manos

.....

estoy en una isla en un lago en una isla

excedida de linaje

aparece una pantera nebulosa

mi longevidad será banquete

mis bronquios bocado superlativo

ofrezco utensilios

para compartir mi blandura

.....

aquel amor de hace años

lo recordaría con ajenjo

para que volviesen los espasmos

de predadores domingos de hotel

apenas una copa

tóxica y flagelante

con un poco de azúcar

....

torres vigías supondrían

unas pocas hebras de azafrán

empapadas en el charco de mis fauces

para que amarillee

aquello que otorgo a los amantes

alabanzas

terrenal arrullo

un poco de oeste y maledicencia

.....

quien come ojos

termina entrando a ciegas

son digeribles

ojos de vaca

buey

pescado

rana

erizo

calamar

humanas pupilas han de ser agrias

han visto demasiado

.....

no más artillería en la boca

hogazas en el dorso de la mano

no más sables envenenados

la voracidad pasa

en el claro momento de esta tiniebla

.....

un lavaplatos

una pesadilla

una mesa provista

dicen si hubo hogar el día anterior

no así los lunes

siempre astrosos

demenciales

de vajilla ilícita

que no aguarda cuidos

ni dignidad

Jacqueline Goldberg (24 de noviembre de 1966, Maracaibo) es una escritora y editora venezolana.

Licenciada en Letras, por la Universidad del Zulia (1990) y Doctora en Ciencias Sociales, por la Universidad Central de Venezuela(1998)

Desde comienzos de los años noventa su trabajo discurre entre la literatura y el periodismo. En más de una veintena de libros abarca la narrativa, la poesía, la literatura infantil, el reportaje, el ensayo, la crítica de artes visuales, el periodismo gastronómico y el género testimonial. Su trabajo poético aparece incluido y reseñado en antologías en Italia, Rumania, Corea del Sur, España, Puerto Rico, Chile, Perú, Argentina, Colombia, Estados Unidos, Cuba, México, Brasil y Venezuela.

102 Poetas Jamming / Selección

En un Jamming Poético un tema se enlaza con el siguiente, un autor sigue al otro, hay retornos y silencios, hay redundancias y sorpresas, hay miradas alternas y encontrarlas pero también disímiles.

Todo comenzó con un recital colectivo sobre el amor o los amores y sus formas posibles, organizado a manera de contrapunto en el Ateneo de Caracas. La fuerza que la retroalimentación poética generó en esa lectura llevó a invitar al encuentro una vez al mes a entre cinco y ocho poetas con experiencias vitales y literarias diversas, que se ha traducido en una trenza de miradas poéticas de texturas, tonos y fibras asombrosamente variados, pero unidos por dos elementos: la celebración del hecho poético y la solidez de las obras compartidas.

102 voces reunidas y desplegadas como muestra de la riqueza que toda conjunción orquestada promete. Sus páginas presentan lo flexible y duradero que moldea y traduce la palabra poética.

Oscar Todtmann editores



CUM

Hoy, en el abrazo en el natural rincón del deseo la mano

con la mano con la ternura con arrebato con un sueño

y con otro con angustia con desasosiego con la calma

con la ruptura con torbellino en la cama con la ropa con

miedo contigo con sin-ti y con miedo con incertidumbre

con dolor con esperanza como un quejido como un niño

con silencio con resignación  con rabia con poesía con

o sin ella con búsqueda con la mirada sobre la mirada

con boca sobre la boca pronunciando la palabra perdón

con arrepentimiento con vergüenza con locura con un

grito con los labios rozando amor

Héctor Vera

Hay otra  versión

de la especie

que encuentra

su origen

en las despedidas

ocupa la distracción

no teme a la gravedad

surge de caer

emerge cayendo

Juan Luis Landaeta

Lúgar común

Conozco bien la humedad de tus paredes,

sufrimiento.

He transitado tu valle sin ganarme nunca

el reino de los cielos,

llevo en la piel tus marcas.

Llevo,

en la piel,

tus moscas.

Kelly Martínez

Venganza

Cuál de tus noches deja en mi cuerpo

alas de pájaro

conjura el aire de luna blanca

para llevarse mis hojas de hembra

en el remoto relámpago de tus ojos

pero antes que el día incendie mis párpados

seré yo quien madrugue en tu desnudez

picoteándote los labios

Sandy Juhasz 

Ardor  (esencial)

me despiertan las curvas de tu sangre

acompañan mi escasez

son boleros canturreando salmos

la luz encendida de tus tobillos

me hace tomar la bocanada que me inicia

no requiero

lápiz que mitigue

la mano extendida me rehace

Héctor Caldera

Cerradura

Dejé de visitar ese espacio.

La huella,

Hendidura a fuego horadada,

se mantiene.

He cerrado la puerta y ahí descansas,

hambre y hombre, míos.

Para no recorrer más ese tu camino,

apagué la vela.

Nadie iluminará la cueva en donde te llevo.

Ya no me esperes.

Ana Lucía Bastos

Tengo que salir

Voy a colgarme al atuendo

Hoy me cubrirán los ojos de tigre, también la bufanda,

                                                        [ese pequeño aparejo

No debo olvidar colocarme la boca

Ni beber la pócima de ruido apalabrado

Ahora sí

Parece que todo concuerda

Sonrío

Agarro las llaves

Inhalo profundo

Entro al cuadrilátero esquivando la muerte.

Dalia Baptista 

Un olivo que no es del este ni del oeste

La nostalgia del paraíso

Y tu pie más liviano que el aire

Un águila atraviesa la inocencia soñada

Allí, en el centro

Donde yo soy ofrecido

Donde me doy a mí mismo

Edgar Vidaurre

Hay días

donde las fauces del hombre son más grandes

que la esfera misma del espacio

y ávido

devora hasta aquello

erguido y firme

por detrás del universo

Francisco Catalano

sal conmigo

abre la puerta

enciende lo oscuro

soy el conejo que escribe el jardín dorado

sal

repliega el espesor

este árbol no resiste

embarquémonos  a sus raíces

sal conmigo  al fondo azul

Mariela Casal

Árbol II

Ese hombre sueña que es raíz y lo es, lo sabe. Una vez le conocí. Hoy tengo algunas de sus hojas, caen al final de la tarde con algunos de sus sueños fragmentarios, cuando tiene sed. Él, me tiene de vez en cuando tiene sed. Él, me tiene de vez en cuando.

Hizo  un pequeño nido para todos mis pájaros.

Dira Martínez Mendoza

Oscar Todtmann editores se suma a la especie celebrantes con esta edición de 102 poetas Jamming, compilación que da cuenta de los primeros tres años de esta original propuesta; y continúa y vigoriza con este tercer título, la recién estrenada colección de poesía de nuestra casa editorial.

Luna Benítez 

Enrique Lihn

PORQUE ESCRIBÍ

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria—

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudarán

de mi existencia real,

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma,

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

GALLO

Este gallo que viene de tan lejos en su canto,

iluminado por el primero de los rayos del sol;

este rey que se plasma en mi ventana

con su corona viva, odiosamente,

no pregunta ni responde, grita en la Sala del Banquete

como si no existieran sus invitados, las gárgolas

y estuviera más solo que su grito.

Grita de piedra, de antigüedad, de nada,

lucha contra mi sueño pero ignora que lucha;

sus esposas no cuentan para él

ni el maíz que en la tarde lo hará besar el polvo.

Se limita a aullar como un hereje en la hoguera de sus plumas.

Y es el cuerno gigante

que sopla la negrura al caer al infierno.

PIEDRA SACRIFICIAL

No me quiero hacer la víctima

A lo sumo estoy cómodamente tendido

sobre la piedra de los sacrificios

y un tipo que se limpia las uñas con un cuchillo

me dice ¿Qué es de tu vida?

¿No te parece que sobra?

LA VEJEZ DE NARCISO

Me miro en el espejo y no veo mi rostro.

He desaparecido: el espejo es mi rostro.

Me he desaparecido;

porque de tanto verme en este espejo roto

he perdido el sentido de mi rostro

o, de tanto contarlo, se me ha vuelto infinito,

o la nada que en él, como en todas las cosas,

se oculta, lo oculta,

la nada que está en todo, como el sol en la noche,

y soy mi propia ausencia frente a un espejo roto.

Enrique Lihn (Santiago, Chile, 1929-1988). Poeta, novelista y ensayista. De los galardones obtenidos sobresalen el Premio Municipal de Poesía 1970 por su obra La musiquilla de las pobres esferas y el Premio Casa de las Américas de Cuba por su obra Poesía de paso en 1966.