Martha Kornblith: Obra Completa

Martha Kornblith: El rostro del amor en el poema 

La poesía de Martha Kornblith sustenta su más elevado acto de amor en el vivir cotidiano del poema.

Es un goce que ni siquiera los propios amantes atestiguarían. ¿Cómo definir ese relampago que sigue a su escritura? ¿Acaso es fuego que huye de su existencia para luego ser quemada en el poema? A la "tortura" del amor que busca desesperadamente abrirse, aparece la libertad, como único instante. 

La poesía de Martha Kornblith es una voz inquieta : su memoria, el deseo, el sueño que abriga, conmueve, nos despoja del pudor de las exigencias formales del lenguaje para adentrarnos en el estremecimiento de una palabra directa, dolorosa, descarnada que comunica con sencillez su osadía de romper con un estado de aislamiento interior: "Todo esto que hemos hecho / fructuoso o no / es nuestra piel, nuestro nombre" (El perdedor se lo lleva todo)

Publicada por primera vez en los años  noventa en Venezuela, su voz poética centrada en el retiro, en los desencuentros de lo humano, viene a hallar en el poema un lugar escondido para concretar el amor, pues el mundo exterior es una realidad inabarcable, una casi trampa de la que duda siempre: "Aunque el amor, / dicen, / es una palabra / que no le hace bien al poeta mencionar, / he buscado las mejores formas de decirte / que se construye a pequeños plazos, / que me diste pequeñas cuotas de inspiración / y a cambio te reemplacé en algunos versos. / Me he visto en tantos de tus poemas / que he abandonado mi adicción a los espejos / y ya no dejo mi imagen derramada en las aceras /" (Oraciones para un dios ausente) 

Los tres libros contenidos en Martha Kornblith. Obra Completa ( Oraciones para un dios ausente, El perdedor se lo lleva todo, Sesión de endodoncia ) me convocan a leerlos como si se tratase de uno solo. Esto invita a otra revisión de su palabra.

En mi recuerdo atesoro su voz, su silencio refugiado en la desesperación  y melancolía. Sobre esto se ha establecido cierta fascinación por una poesía escrita-inscrita en los límites de la existencia humana, no ajena a cierta tradición dentro de la poesía venezolana. Toda su obra poética reunida en este libro nos llevará a leerla como una primera vez siempre.  

Carmen Verde Arocha

Por eso me volví poeta

porque pasa lento el tiempo en la soledad.

¿No es apenas un peligroso instante

lo que sostiene nuestra cordura?

¿No depende la locura

de nuestra única, frágil cuerda?

¿No pende ella de un sólo término,

del preciso término,

aquel que nos salva

o nos condena?

He visto a un poeta escribir

acerca de la inutilidad de la poesía.

Ellos, en el final de sus vidas,

se vuelven caóticos y telúricos,

reflexionan sobre el cosmos,

denigran, con justa razón, del poema

mientras sus manos convulsionan

sobre un vaso de whisky

y vuelven al tormento inicial

que se expande ahora a las dedicatorias.

Dormitan sobre sus carátulas

pero ya no conspiran, como otros, en los salones.

Buenos y visionarios

no confiesan  nunca su debacle,

están sobre el fin del mundo.

Lloran porque la palabra se ha vuelto estúpida

y se preguntan si ha sido legítima la espera.

Hoy termino de aprender

que no hace falta

sólo un íntimo comienzo,

la palabra conclusiva

que lo vincule

y lo enlace todo,

que para escribir un poema

(dulce y ahíto recodo)

hace falta fundar

en las estrofas

un lugar donde permanezcan

nuestros silencios.

Tampoco bastan las sentencias,

gesto final y tardío:
(esta ocupación, la más

inocente de todas )

es preciso que el amor

se instale en leve abrazo

y anude las palabras

(tampoco se llega lejos).

Es necesario descifrar

la exacta medida, el vínculo necesario

donde surgen las hipótesis,

adentrarse en el punto decisivo

en que se cruza el verbo y

la mirada.

No he cambiado mi forma

sólo le he dado un nuevo destino a las palabras.

Te sorprenderás de esta nueva manera de darme,

estoy harta de esta manía de suicidarme

en cada verso, cada ocaso

quizás sea  así,

probablemente la partida.

No he cambiado mi forma

Sólo he decidido disimular

esa costumbre trágica

de abandonarme en el inicio

y reanudarme en la caída.

No he perdido el motivo,

he retomado mi manera habitual,

he reanudado el proceso,

no he perdido mi hilo central,

esa forma triste de designarme

en cada línea.

Antes de que la vergüenza

borrara el recuerdo de los crematorios,

un filósofo pidió al mundo

que no se escribieran poemas.

Escribir un poema

después de Auschwitz es imposible

-dijo-,

es una barbaridad.

¿Qué escribir sobre el color gris,

las fotos de los cabellos,

los lentes y los cadáveres?

Ese filósofo -Adorno-

prohibió cantar a los pájaros.

No había mucho que decir,

en tanto,

esos hombres no aprendieron poesía

en Treblinka.

Nunca quitaron el polvo de sus pocilgas,

ni superaron la envidia del gato.

Günter Grass

se volcó contra el mandato de Adorno.

Quería poner a prueba su talento.

Escribió un poema llamado Ascesis:

Tienes que utilizar ese traje nuevo.

Tienes que vivir de la orina

de los riñones mal lavados.

Esto recordé cuando iba a escribir

un poema.

No había sobre qué decir,

salvo las tertulias de hambre,

la imposibilidad de abstraer.

Había que andar

con el lápiz bien afilado.

Y escribir:

no escribas poesía

ni envidies la seda de las sinagogas.

Lo digo hoy

hastiada de miedo.

Si hubiéramos celebrado

el cumpleaños del poema,

si mi vida hubiera sido

como el hilo de una metáfora

y mis pretendientes aficionados

a vicios más erráticos.

Si el inicio hubiera sido

como estas mis nuevas costumbres.

Si toda mi primera vida

no hubiera caído en desuso, como hoy.

Quizás no conocería la diferencia.

Porque desear y apostar es lo mismo.

¿Quién puede decir que he perdido?

si no es menos naranja la naranja porque se pudre

si no es menos árbol el árbol porque se tuerce

si nos cubre el hábito del cielo
el hábito de la mañana

el hábito del día

Todo esto que hemos hecho

fructuoso o no

es nuestra piel, nuestro nombre

No podemos recorrer todos los jardines

no podemos tener todos los silencios

Este camino en nuestro único camino

nuestras raíces se han aferrado

al oro y al barro

hemos cosechado en la podredumbre

Que nuestro privilegio, nuestra ganancia

es la costumbre y el viaje

es a lo que me refiero.

Diría

que hace mucho

apenas viví

la frágil certeza

de un sueño.

Diría

que un día

me prometieron un

jardín de rosas

pero ni siquiera logré atravesar

este puente sobre las aguas

turbulentas.

Diría que mi vida

fue la de un trapecista

que ha perdido su cuerda

floja.

No diría

decir “aquellos tiempos”

algo tan obvio para uno

¿qué más da?

si todos los poetas

nos fundamos sobre un

primer lugar común.

Cómo duele

no dejar que entres

en mis labios vírgenes.

Cómo duele

planear el poema de amor.

Cómo duele

vivir como una vela

en el viento

cómo duele

un beso.

Martha Kornblith 

Poeta. Licenciada en Comunicación Social por la Universidad Central de Venezuela. Cursó estudios en la Escuela de Letras de la misma universidad. Participó en varios talleres de creación literaria coordinados por Ida Gramcko, Armando Rojas Guardia, Rafael Arraíz Lucca. Fue miembro del grupo literario Eclepsidra y miembro fundador del Grupo Editorial Eclepsidra. Publicó Oraciones para un dios ausente (Monte Ávila Editores, 1995) y, póstumamente, El perdedor se lo lleva todo (Fondo Editorial Pequeña Venecia, 1997), Sesión de endodoncia ( Grupo Editorial Eclepsidra, 1997). Poemas suyos han sido incluidos en antologías nacionales e internacionales, entre ellas: Vitrales de Alejandría. Antología. Grupo Eclepsidra  (1994), El turno y la transición Antología de la poesía latinoamericana del siglo XXI de Julio Ortega (México, 1997), El hilo de la voz de Ana Teresa  Torres y Yolanda Pantin (2003), Perfiles de la noche: mujeres poetas de Venezuela, edición bilingue español-inglés, de Roowena Hill(2006), En-obra de Gina Saraceni (2008), Navegación de tres siglos. (Antología básica de la poesía venezolana 1826/ 2002) de Joaquín Marta Sosa (2003-2013).