La
mañana
La
mañana tiene algo raro
algo
de espacio largo
de
tiempo elástico
que
te engaña seductora
para
hacerte creer en ella
Se
explica eternamente en su rapidez
y
en su lentitud contemplativa
Es
un hombre de campo
Cantando
canciones que le oyó a una oveja
Es
un malhumor que se respeta, un lento caminar
Un
tic tac extraño en el que se separan las agujas del mundo.
Te
da la mano, fría y sudorosa
después
de un largo resfriado
Las
mañanas son lugares que te han amado
En
esta crueldad absurda de quererte y odiarte tanto a ti
[mismo
También
sirven para ver crecer
de
nuevo musgo en las paredes
Y
respirar
melodías
al ritmo de tu inhalación
Para
creer de nuevo que vivirás
Que
vivirás
Y
todo callará
Que
la casa se quedará muda. Tibia, para siempre.
…
Las
palmeras
Hacía
tiempo que no lloraba
Fueron
las palmeras
El
peso de su sombra
Me
obligo a alzar la cabeza
para
mirar su verde filoso
contra
el azul del cielo
Estaban
allí
Pero
no sabía
caminaba
debajo de ellas
todos
los días
inerte
a su belleza
a
la posibilidad de no volver a verlas
pero
estuvieron allí
siempre
sólo
que no las veía
Nunca
las vi.
…
Fósforo en lo oscuro
Ante
todo camino sola, siempre vidente de las cosas que se
pudren
Ante
todo escribo para no hablar
ensimismada
en el no lugar
Sigo
buscando
la
última flor o la sirena sin brazos
que
con todo en su contra permanece viva
Pero
el amor no hace más
que
alejarme de mi misma
Contemplar
ante el espejo la posibilidad del descanso
Pero
los poemas no son versos bonitos
o
palabras combinadas
con
el misterio o la pureza suficiente
El
poema es lo que se ve, detrás del espacio vacío
Una
lengua, larga y húmeda
que
se jala como un trapecio
Es
eso que no está
lo
que buscas ser
lo
que encuentras en el otro
Y
que como un fosforo
te
quiebra la luz.
…
Bañarse con tobo
Ya
desconozco la ducha común
Me
baño en un espacio
reducido
de
baldosas
las
que estén más cerca del tobo azul
el
mismo con que mamá trapea el piso
botellas
de agua de 4 litros alrededor del baño
llenadas
y cargadas por nuestras manos
En
esta casa hasta la humedad tiene un peso de trabajo
Se
adapta la memoria a la escasez
Aún
cargo las botellas
para
llenar el tobo
incluso
cuando llega el agua
No
es estupidez
es
la austeridad automática
una
inútil inercia hacia lo mundano.
Pamela Rahn (Caracas, Venezuela 1994).
Escritora venezolana. Realizadora cinematográfica, mención guion. Sus poemas han sido publicados en distintas revistas online de países como México, Colombia, España, Ecuador y Argentina. Forma parte de las antologías Hot Babes (Editorial Ojo de Pez) y Anónimos 2.3. Escribe artículos sobre cine, música y literatura para Mor.bo.
