EDDA ARMAS

EL ARCÁNGEL

El arcángel visitaba nuestro cuarto
cuando nuestros padres se dormían

pactábamos los juegos

nada de desollar
las almohadas
y mucho menos las ovejas

ni abrirle un piquete a las sábanas
con el desorden de las piernas

nada de llenar los medios vasos
con agua de lluvia


Lavar las heridas no nos salva.


NUNCA RUINA

debe ser pecado (…) que
no dejes de dolerme
Luz María Jiménez Faro


El amor los deja huérfanos
No te vayas, se dicen
igualados, el uno con el otro

la casa que no existe para ellos
la buscan en su propio cuerpo
herida en él podrá ser
pero nunca ruina.


MUDANZA

Mi casa mudaré. Lanzaré
sus objetos al espacio
en la primera nave
que despegue

no olvidaré la estrella Adara
ni la antología francesa
del verso único, ni
las hojas secas de tabaco
compañías palpables
a la hora del insomnio

Mi casa mudaré. Dejaré
una ala rota
amarrada en el tronco
mutilado del único árbol
que encontré de pie
en la ciudad que ahora
abandono

Edda Armas

RUTH HERNÁNDEZ

Textos tomados del poemario Baúl (2008)

Hoy mi madre llamó

le dije
he estado enferma
me dijo
salimos de viaje la semana que viene
le dije
aumenté de peso
me dijo
cómo van las cosas con tu esposo
le dije
me divorcié hace más de un año mamá
me dijo
dile del sábado

no dije nada

los espero
que te mejores

***
El horóscopo anuncia cuadraturas andariegas
Desato las amarras de mi cama y salgo a la calle
dejando con esmero que me lleve el viento
Cada migaja de pan es un mensaje cifrado
Dejo sobre su tumba mi collar de abalorios
Regreso a casa
sin haberme ido

***
a veces
la vida se detiene
en el lugar más oscuro del abismo
cuando aún caes
y el fondo
no llega

***
Hay noches en las que a la gata del jardín
le da por hacer el amor
Lanza chillidos desfachatada
que en nada dicen del macho diminuto
Despierta un niño y pregunta qué le pasa
Su madre nerviosa le responde un sinsentido
La yesca se enciende en cada una de las camas
Todos saben
ruegan por prisa
hacen que duermen
sienten
y callan

Ruth Hernández

ALEJANDRA BLANCO VIDAL

Rompo el tacón
de mis zapatos de bailarina
subo las cumbres
colmadas de lágrimas
y arranco los afiches de mis penas
Me atraganto de rosas blancas
para mirar el mundo
de otra manera

************
Divide tus fracciones en pedazos
fracciona tu lujuria en abrazos
que en mi santuario no entras.

El mar reflejo de mis dudas
animales
arrancan las telas
de los vestidos deprimidos
mientras
lloro por el negro
que el blanco destiñe

Alejandra Blanco Vidal

ZULEMA CENDÓN

Del Libro "POESÍA" publicado por MONTEÁVILA

LA VERGÜENZA ORIGINAL

Senderos de esclavos
piel de tinieblas
que solo el cazador ve
con la pupila instruida,
el negro no entiende
pero pregunta
el Dios escindido no responde
mas, atrapado, acepta

Mucho ha llovido,
lágrimas que ablandan la tierra
para amansar el paso
que te ha traído
con tu historial de Santos

La mirada se te quedó
en el último camino
donde la piel era caliente
y el río fresco,
por eso me ves
sin tener pasado
los Dioses escondidos
ahora en caracolas
te susurran lo que aún no escucho,
igual creo que adivinas mi pequeñez

Dame un solo caracol
dame un beso
grueso
y perdóname
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LOCURA (o la psiquis global)

Deambulan con los ojos mirando al cerebro
pero no lo saben
o yo soy quien lo ignora.

Otros rastros de gloria
huidas y defensas
que no conocen tiempo
se confunden entre la boca y los gestos.

Lo verde vive con ellos
tanto como los muertos
que aparecen tras generaciones de duelos
que no encontraron una mano.

Hacia dónde irá el abrazo inútil,
qué restará de la palabra
que ya no tiene sentido
¿Cuál es el sentido?

Y los muy brutos se burlan
y la locura se burla de la burla
al dejar ventanas entreabiertas,
cazador que en cualquier sitio
es cazado.

No hay diferencia
cuando se viaja a pie y sin equipaje
sólo quedo yo por entender,
ellos entendieron
hace siglos.
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“el vago azar o las precisas leyes
que rigen este sueño, el universo”

Jorge Luis Borges

YO ONÍRICO

Alguien me soñó dormida
pero escapé
y me hice sueño

cambié de forma
metamorfosis mimética
que me dio olor a bosque
y tierra fermentada

volé como todas las aves
las ardillas me dieron su alimento
dejaron de atacarme las hienas
calmé la sed de los caballos

al descansar
pinté los azules moteados en blanco
y la luna saltó a mi antojo

la regla del universo
dejó de ser azar

había llegado mi hora

metida en los sueños
de muertos de siempre
me alcé redentora entre los vivos

De pronto
fue como un golpe
desperté
dejé de ser
para volver a ser el sueño de alguien

y heme aquí
de nuevo azar
para quien me sueña.

Zulema Cendón

BEATRIZ CALCAÑO

PAN Y TULIPANES

El sol ardiente
alerta

avisa que me desdoble
en la mujer que cuida
que nutre
todo lo demás
queda en pausa

mis manos desnudan
verduras pudorosas
cocinan perlas enmascaradas
lavan secretos de las sábanas

las palabras se escurren
por el colador
con mis ganas y mis sueños

al día siguiente
el sol
de nuevo
avisa que me desdoble
y me quemo

del libro Expediciones a ser publicado por Monte Avila Editores)


PENSAMIENTOS MARIPOSA

Ciertos días
los pensamientos
escapan de mi boca
como mariposas suicidas

llevan rumbo impreciso
revolotean
buscando estrellarse heroicamente
sobre inocentes y culpables

es un viaje sin retorno
ellos
lo saben

si corren con suerte
logran sobrevivir
en alguna hoja de papel

Beatriz Calcaño

(Del libro Expediciones a ser publicado por Monte Avila Editores)


Renacer
Toma
el ave
la fuerza para renacer

indaga dentro de sí
los desconcertados recuerdos
interroga a sus antepasados
busca el sentido

sabe que al sacudir
las cenizas
inquisidores ojos
cuentan sus plumas
escudriñan
huelen sus alas
esperan que su color los encante

el ave
los complace
sólo ella
sabe de las heridas
que los otros intuyen
y ella esconde
para renacer de nuevo
cuando sea el tiempo

Beatriz Calcaño

DALIA MARGOT

Hipótesis I

Acaso los amantes no sean más que metáforas.
Un tramado de caricias,
una rítmica de palabras húmedas
La inquietud explosiva del instante (que los deja)
y sin embargo …

Retornan

Hipótesis II

Todo indica que permutamos
en compases disonantes
dentro de ciertas abreviaturas
cuyas fórmulas se escapan
entre los deseos rizomáticos

Somos fórmulas confusas
tasajeadas por las corrientes marinas
de los sexos

Somos elementos consumibles
reemplazables, intercambiables
Si…
permutamos

Dalia Margot

RUBÉN ACKERMAN

TRANSNISTRIA

A la memoria de la abuela Raquel Vaisman

"El hombre no soporta tanta realidad"
T. S. Eliot

I
Conchas de papa para el desayuno
dos tíos muertos para el almuerzo
y oscuridad, mucha oscuridad para la cena

II
Sin casa
ni vida
el abuelo cavó un enorme hueco en el suelo para protegernos de la intemperie y dijo
vamos a dormir hasta que termine la guerra

mientras un tío muerto cavó una enorme tumba en las nubes por si el destino era aciago y dijo
vamos a dormir hasta que termine la guerra.

Papá solía levitar entre Europa y América con su ajedrez lleno de presagios y su gambito indescifrable y nos decía,
vamos a dormir hasta que termine la guerra.

Mamá cocinaba una sopa para los vivos y los muertos y guardaba en su mesa de noche los lentes de la abuela Raquel y una fotografía de mi hermana Silvia y nos decía
vamos a dormir hasta que termine la guerra.

Los acreedores llegaban puntualmente (debían mucho)

el acreedor del aire nos dejó asfixiados

el acreedor de luz nos dejó en tinieblas

el acreedor del hospital nos dejó enfermos en la calle

el acreedor de vida nos dijo que teníamos varios giros vencidos que si no creímos en dios que por lo menos nunca dudáramos de nuestras deudas.

El abuelo Isaac todos los días se olvidaba de la muerte y resucitaba a la abuela Brane y se sentaba en un café a esperar a los espectros de sus amigos muertos y nos decía

vamos a dormir hasta que termine la guerra.

La abuela Raquel siempre acunaba a los tíos muertos, mientras preparaba una sopa para indigentes pero los tíos nunca pudieron probar la sopa de la abuela porque los muertos de hambre suelen ausentarse y pierden el apetito y siempre nos dicen

Vamos a dormir hasta que termine la guerra.


"ALGUIEN TIENE QUE QUEDARSE A REDACTAR LOS EPITAFIOS"
Joguinhes

Hay que volver la página
recuperar el gesto perdido de los ausentes
ser los redactores de epitafios
hay que sentir más allá de nuestra precariedad (el pan nuestro de cada día)
alzar las manos aun sin fe...resucitar a nuestros muertos
hay que aprender a alucinar en pleno día, para poder ver lo que nadie ve
hay que recuperar nuestra ración de fe, nuestro plato de sopa para indigentes
tenemos que convertirnos en lápida (esta escrito en el talmud)
para que se pueda ver en nuestras pupilas los rostros ausentes de nuestros muertos
hay que regresar al desierto, enmudecer en la arena, restituir el antiguo pacto entre los vivos y los muertos
hay que volver la página

PLEGARIA

Dios de la melancolía
elige alguna vez a algún otro devoto

Rubén Ackerman