Graciela Yáñez Vicentini / Íntimo, el espejo

El poemario Íntimo, el espejo presenta a simple vista una peculiaridad sobre la cual vale la pena detenerse. Reúne tres conjuntos de poemas, que pudieran considerarse cada uno como un libro en sí mismo. Este hecho se traduce en dos rasgos muy notorios: un número de páginas considerablemente mayor que lo habitual en los libros individuales de poesía; y la apariencia de ser una antología o recopilación de todo quehacer personal; pero no lo es de una obra publicada sino de una fecunda labor hasta ahora sólo conocida por la plaquette titulada
"Espejos al espejo de Egarim Mirage ( Taller Editorial El pez Soluble; 2006, 2007).

Alfredo Chacón

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ADONDE NO 

Devuélveme.

Me siento un tanto desbocada. Perpleja y muda y con uno que otro miembro dislocado.          No cuajo.

Remuéveme, revuélveme.

Sácame de mi sitio de una vez

Quiero regresar adonde no haya lugar.

Adonde la devolución no sea necesaria.

.....

Y nadie encendía las lámparas.

Y buscábamos correspondencias 

aunque no hubiese luz. 

Porque siempre se atisba en la penumbra.

Y quizás todo color sea sólo sobra. 

Inútil, molesto rubor.

Y nadie presintió lo oscuro.

Y perdimos armonías

por el exceso de sol.

Porque nunca hubo nada por venir.

Y quizá sí hacía falta 

un ligero fósforo, siquiera

el albor.

.....

CUESTIÓN DE ÁNGULOS

He jugado tanto tiempo con espejos.

Me he quebrado las esquinas.

He hecho sangrar mis dedos.

He buscado algo que evidentemente nunca veo 

siempre que me miro sola

–a oscuras– conmigo mirando.

Esta vez no quiero colisión de imágenes.

Ni ángulos puntiagudos 

hiriéndose al besarse.

Busco un doblez donde vea mi espalda.

La luz y la sombra.

Mis dedos 

La página.

........

Te amo, ¿me oyes?             Yo te amo.

No pierdas la fe en mí.

Yo siempre

             he seguido 

             sigo

             seguiré

                                       creyéndote. 

.....

DE LAS ALMAS

no importa que las almas se abracen para cobijarse 

mientras nosotros evitemos el roce de las manos

                        en la Puerta 

           y sobre todo 

el encuentro de los ojos 

                                          al regreso 

.....

FUNES 

no más que un cuarto de espejos

una biblioteca

                              

                                        de Babel 

tu cerebro 

                                       eso es 

.....

Sólo ha quedado en mí

            una necesidad primaria.

Sólo quiero       te perdones, 

y estés bien, sin que te estorbe, 

sólo en paz y sólo en ti.

Ya sin mí entre tus ojos.

.....

se ha ido la luz en medio de la cena 

y nos hallamos                   ahora

masticando              la penumbra 

prendamos una vela 

con el último fósforo

                                   ¿a ver si alumbra?

.....

ha vuelto ya la luz

mas no apagues la vela 

qué fósforos                             no quedan

.....

             

Graciela Yáñez Vicentini: Caracas, 1981. Licenciada en Letras por la UCV. Ha sido librera principal de El Buscón y de Kalathos; coordinadora de la FCU y del ICREA; profesora de literatura; fabricante y partícipe de eventos y talleres literarios; correctora de textos.

José Antonio Parra / Fragmentos naranja

En suma, verá desplegarse un caleidoscopio de diversos mundos.

Se preguntará entonces cuál es la realidad verdadera. O si todo es irrealidad en estado puro. Se lo adelanto: qué más da; ambas son el estigma de una sola conciencia alterada. Eso es Fragmentos naranja, un acertijo sicodélico, deliciosamente escrito, que se arma como un prisma, como si fuera la reconstrucción de las trizas de la copa misma, o de ese cristal, dolorosamente roto.

Un texto, una vez única en nuestro panorama.

Sonia Chocrón

Corazón tan ácido; ésta es una época que se representa a través de la negación. Así sueles aparecer. Me voy. Palabras construyen nuestra historia como ciudades oceánicas, como estos días. 

.....

Sé que ya nada importa, te convoco una y otra vez. Ahí están nuestros cuerpos, desnudez errática de una tarde de domingo. Viéndonos. Cada cual se abalanza al unísono contra el otro como desconociendo cada comisura, cada instante eterno que entra a través de tus ojos. El relámpago agita esta casa. 

.....

Los suicidas son gente que se derriten día a día mientras construyen la escena final y con alegría ejecutan la labor. Nuevamente el sueño en idas y regresivas, nuevamente mi mirada ultravioleta.

.....

Una habitación destruida como este cuerpo que se deshace de a poco y de a poco y de hastío. El rostro que huye, los ojos que se nublan; es todo tan dark y quebradizo porque no es, por ello su presencia es definitiva. 

.....

Esta plegaria es para todos mis convidados; los insólitos, los que suelen viajar con frecuencia. United o American? Esto es para que te sientas un poquito mejor, para que te enmarañes en las mirada. Hemos vivido los no días. 

.....

Eres el hombre de los instantes detenidos. Desnudos se apegan en la experiencia. Aquí solo quedan ciertas vestiduras cuidadosamente elaboradas para la ocasión, para dejar traslucir lo que no soy. Un hombre aparece, y él va con sombrero y con una serpiente. 

.....

El vacío prodigioso devora la forma esférica de lo real. No hay lógica. París-Amsterdam. Débiles signos. Cielo acristalado. Una mujer cotidiana hace sus territorios imposibles; lo que dice es contradictorio. Esa piel deseada se perderá mil veces. Están las bailarinas rotas. 

.....

Algunas veces es desenredar la maraña de las circunstancias, algunas veces es entretenerse y no pensar, mirarte oculta tras todos los rostros que te pertenecen—miradas otras, de muchas pieles, hechas de muchos instantes, miradas que se adhieren y que siendo tantas son una–. 

.....

José Antonio Parra: es escritor, editor y crítico de arte. Actualmente es columnista del "Papel Literario" de "El Nacional" y blogger de "Inspirulina". Ha participado en revistas y suplementos literarios, impresos y digitales como "Puntal", revista de la que además fue parte del equipo editorial, kalathos.com.

Alfredo Chacón / Sin mover los labios

Por suerte, Chacón se empeña en sacarle breves y concentrados sonidos a su inquietante matraca. Está bueno ya de la poesía que hace pose de lo sensible, pareciera ser la insinuación de "Sin mover los labios", venga el anuncio de lo no dicho que puja por asomarse y saltar de su veladura. Tensa mudez, cede paso al decir - no "mover" los labios, solo dejar que "suenen" cuando esa cuerda frágil quiera ceder ante el nervioso rasgueo. Voz que recuerda su origen: la boca ( "Hachazo/que me deja vivo"). Así supongo que debe ser el infierno: tocar y tocar esa "arpa muda", dar cuenta de todo lo duro de los días presentido en el reverso de cada poema.

Muy extraño don.

Alejandro Sebastiani Verlezza

Resto de cuerpo

El corazón de ahora

no es

el corazón que era

Era puro latir

ahora es hueco

Nada resuena en él

pero en mi cuerpo resuena

el corazón ausente

Mío es el cuerpo sin corazón

Yo soy el cuerpo

donde el corazón no late

Resto de cuerpo

...........

Todo lo posible

Uno hace lo posible

por sentir

con los ojos abiertos

Pero al final

cuando todo se convierte

en lo que ya hemos sentido

volvemos a sentir

el golpe del destierro.

.........

Empeño

El poema

exhala las palabras

de su voz

empeñado en decir

siempre lo mismo

 .....

Resto

Memorias reducidas

a cadáveres

apiladas en el último recodo

del día

olvidadas

al borde de la fosa común

que la espera.

.......

El poema

Quiero el silencio

pero no lo alcanzo

No sé cómo alcanzar

ni siquiera el silencio

Sigo intentando hacer el mío

ese decir

que me desmienta.

.........

Todo el tiempo

Ir

como andar

sin rumbo único

pero con tiempo para ser criatura

del tránsito deseado

Ir como el viviente transitorio

que tiene todo el tiempo para andar.

......

Por sí solas

No dice

quien ruega a las palabras

que retornen

adonde siempre las quisiera escuchar

Dicen

las palabras que por sí solas retornan

Que siempre vuelven

a decir lo mismo.

.......

Insolencia

El susto que me tienta

hacia adelante

va trazando su huella precursora

en tierra llana

Si entretanto

pudiera contemplar

toda la llanura que me espera

no comenzaría a recorrerla

Permanecería ante ella

guarecido en el umbral

de mi próxima ausencia

.......

Palabras

Palabra junto a palabras

o palabra entre palabras

las palabras no se encadenan

ni encadenan

Las palabras se abren

para darnos paso.

.....

Alfredo Chacón: Nació en San Fernando, Apure en 1937. En 1955 la revista caraqueña Cruz del Sur , la única de su género que existió durante la dictadura militar de Marcos Pérez Jiménez, publicó sus primeros poemas. Toda su poesía, con excepción del poemario Sin mover los labios, fue reunida el año 2005 en Mérida por el Otro el Mismo y con prólogo de Óscar Rodríguez Ortiz, en el volumen Salomario. Nueve libros de poemas.

En sus dos vertientes, su obra ha sido objeto de los siguientes reconocimientos institucionales: el Premio Anual del Consejo Nacional de Investigaciones Científicas y Tecnológicas, en 1980, el Premio Bienal Literaria José Rafael Pocaterra- Mención Prosa, ese mismo año, y el premio de Poesía Bienal Literaria Mariano Picón Salas, en 1991.

Georgina Ramírez / Daño oculto

Georgina Ramírez, poeta zahorí, enciende piras en la mesa del té cuando afirmativa traza oráculos sobre el blanco mantel, para que sean alas en el transitar entre los infaustos días del presente: "la nostalgia busca el abrazo pero son ajenos los cuerpos /las mariposas no deben ser enjauladas custodio tu piel aún adormecida en el poema / padre no apagues la luz. (...) se aferra a esa fragilidad al explorar sentimientos mutantes, adentrada al lugar más oscuro de lo oculto, ante la extrañeza de tantas pérdidas sin consuelo, que duelen y nos acompañan para nombrar el pánico y vencerlo, convertida la fragilidad en manta nocturna del trascender poético.

Edda Armas

SIN ENERO EN EL CALENDARIO

Pude permanecer con la urgencia de ti en el cuerpo

deshojar tus aromas

reservar toda tu hambre a mis antojos

pero debí partir

poco importó el amor entonces

el beso que saltó sin labios

me hice inmune a la fragilidad en tu entrega

.....

CIMIENTOS DE AIRE

Hoy hacemos el amor

ya no hay brevedad en la cintura

se apresura el paso

los dedos de cada noche

extravían el camino

los gemidos blasfeman

la nostalgia busca el abrazo

pero son ajenos los cuerpos

.....

BLASFEMIA

No quiero domesticar la rabia

quiero que me penetre

que se humille en mí

Sangrar con ella

hasta abrir la herida

Mirarla de frente

descubrir  que esta historia

ya no te pertenece

.....

FICCIONES

Hay un perfume a despedida

tenue

en su mirada

Ella

no lo advierte

aferrada a su vientre

con el cuerpo desnudo

mientras que su otra mitad

se viste el alma

No sintiéndose mitad

.....

IMAGO

Tus lágrimas

humedecen mi pecho

frágil presencia

negada a morir

abre tus alas

Las mariposas

no deben ser enjauladas

.....

RAÍCES AL VIENTO

Bajo esta hierba

yace mi padre

su ramaje se consume

ahora es sólo sombra

primavera desnuda

Su cuerpo tallado para la oscuridad

sucumbe ante el espectro

de su propia decadencia

.....

HASTA QUE LA MUERTE NOS SEPARE

El miedo baja

atropellado

por tu cara

hinchada de dolor

acaso incertidumbre

Tu cuerpo

tiembla al sentir su aliento

duele en paralelo

el amor y el odio

destrozar la boca o desagarrar el sexo

Descosiste tu sombra

Las excusas desfilan

Alegato retórico

que envenena

elevas la plegaria

derramada

por la piel lacerada

que delata su miseria

…..

SEQUÍA

Me hiere en la espalda

tu afilada ausencia

Voy escampándome de a poco

hasta el refugio onírico de tus brazos

que absorben

los invisibles restos de mi llovizna

Desenmascaro el silencio

que se burla de esta amnesia

hecha pretexto

Quiero estar

a la altura de tu vuelo

reparar todos los miedos

que disimulan mis noches

saberte para siempre

aunque no estés

…..

Georgina Ramírez ( Caracas, Venezuela,1972) . Licenciada en Trabajo Social por la Universidad Central de Venezuela, especialista en Dinámica de grupo y Coaching PNL. A partir del año 2006 inicia su participación en talleres de creación literaria con la poeta Edda Armas, formando parte del grupo poético El ojo errante; también hizo talleres con los poetas Cecilia Ortiz y Armando Rojas Guardia. Activista cultural ; creadora y directora de la Asociación civil La parada poética desde 2007.
Autora de Piel de durazno (Caracas 2010), Lo que calla la noche (Maracaibo 2015), Sus poemas han sido publicados en diversas antologías poéticas y revistas literarias.

Kira Kariakin / En medio del blanco

Cuando esta poeta se compromete desde el título de su segundo libro a decirlo En medio del blanco, mi memoria abre sus ojos también hacia la experiencia suprematista del primer ruso Malevich, la de pintar en blanco sobre blanco, y  hacia el libro en que el poeta venezolano Harry Almela nos ofrece su Muro en lo blanco.

Sea lo que sean el negro y el blanco, el libro de Kira Kariakin encuentra en la supuesta ausencia de todos los colores, no un tema para definir sino un espacio propicio a su imaginación verbal y la mejor oportunidad para responder al desafío de legitimar su voz y su palabra. Desde allí, el balance de su invocación de lo blanco nos da a leer una palabra viva y concisa, respetuosa de sus límites y fiel a las posibilidades y exigencias del decir poético.

Alfredo Chacón

Remanente arqueológico

Estoy rota

quebrada

y aún mis fragmentos

presentan grietas

soy una suma de escombros

alerta a los avances de la maleza

soy el cansancio de la ruina abandonada

vestigio de un esplendor antiguo

.....

Mi día es denso

está lleno de adioses

porque la muerte

se asoma sin pausas

es un veneno

la savia de la hierba del insomnio

la piedra en el corazón de mis miedos

huyo de ella

intentando ser solar

mientras retengo en mis manos

alientos

que me empujan

tajantes

y me curan

.....

Mi nostalgia es la paradoja de ti

el no sabido

el no arrullado

pertinaz

en llamarte desde las entrañas

ruego

refúgiate en mí

mi abrazo es el nido

tu escondite

.....

La brisa cruda

desprendió la oración

de mi boca

la arrojó al piso quebrándola

mi voz quedó

desgarrada

irremediable

.....

El poema se revela

para decirme

para saber lo que debo

pero me traiciona

cuando tú lo lees

y te ataja

y te invade

y entonces  te dice

y entonces  sabes

que el poema vive solo

.....

Pregunté a los oráculos

y obtuve verdades imposibles

los horizontes transpuestos

extinguieron la guía vertical

todo estuvo sujeto

a un juego de dados

su baile

recorre mi piel

interminable

.....

Me acerco a tus labios

y demando

el beso mordido

mis caderas sujetas

por la solidez definitiva

de tus manos

bebo de ti

y atesoro

esta sed básica

perseverante

.....

Me ahogo en esta esfera

de indecisiones

la ineptitud me inmoviliza

en el centro de mis agobios

me interrogo

en medio del blanco

de neblina incontestable

suspendida sobre el abismo

volar o caer

es imposible

soy un péndulo paralítico

.....

Kira Kariakin. Nació en Caracas, el 27 de abril de 1966. Escritora, poeta. Estudió Comunicación Social en la Universidad Central de Venezuela. Tiene más de 25 años de experiencia en el área editorial. Entre 1999 y el 2008 vivió fuera de Venezuela en Uganda y Bangladesh, entre el 2011 y 2012 vivió en Indonesia. Actualmente, vive en Venezuela y coordina la colección de poesía de la editorial Oscar Todtmann editores.

Jacqueline Goldberg / Limones en almíbar

Los poemas de Limones en almíbar juegan con el común aspecto ritual de la poesía y la cocina. Su práctica involucra encarar la tradición, la historia personal, la esperanza mínima, hasta el arrasamiento. Como formas públicas de introspección, ambas obras sobre la pericia de la “nómada lengua”. Ésta sabe, por un lado, ampliar las posibilidades literarias de una receta: acá hay varias que sirven de comentario incluso político; por el otro, degustar la muerte detrás de una cocción. Lo que permanece es la limpieza: de todo acto voraz Goldberg acentúa su conclusión, el cierre del festín. Se lavan los cubiertos y se termina de escribir el libro. Entre el recuerdo de lo dulce y lo amargo, los poemas se asientan como formas perfectas de una útil expiación.

Luis Moreno Villamediana

pan tostado

almendras

aceite y papas azules

en el emplatado ocurre por un lado el ave

salseada con mojo azul

y sobre una cucharadita de puré azulino

un chip de papa azul

para aportar tinturas aún más desbocadas

se añaden pétalos de pensamientos azules

los demás es de este mundo

rojo: telúricos vestigios de achiote

azafrán pimentón pimienta

amarillo: arrobos de cúrcuma

curry mostaza

herejía solar

.....

desde el fondo se insinúan

pulpos tiburones celacantos

vamos de un cielo a otro

demasiados dogmas

a la boca van a dar constricciones

abejorros

la redonda vejez

.....

beben los convalecientes

menestras

claras aguas de anís

la cebada es para vómitos nerviosos

un pollo castrado

espantaría el futuro sacrificio

los guisantes frescos

deben cocerse en mantequilla si fuese cuaresma

en aceite de almendras si es en vigilia

así y todo hay males retribuidos

no basta una madre

su cúmulo

la noche en flor

....

lanzan cuchillazos

desbordan ollas de agua hirviente

esparcen sal

a veces trampean una sed

sirven arroces

las más en lo blanco

esfumadas

irresolutas

serpientes

cáliz que no arrulla

mis manos

.....

estoy en una isla en un lago en una isla

excedida de linaje

aparece una pantera nebulosa

mi longevidad será banquete

mis bronquios bocado superlativo

ofrezco utensilios

para compartir mi blandura

.....

aquel amor de hace años

lo recordaría con ajenjo

para que volviesen los espasmos

de predadores domingos de hotel

apenas una copa

tóxica y flagelante

con un poco de azúcar

....

torres vigías supondrían

unas pocas hebras de azafrán

empapadas en el charco de mis fauces

para que amarillee

aquello que otorgo a los amantes

alabanzas

terrenal arrullo

un poco de oeste y maledicencia

.....

quien come ojos

termina entrando a ciegas

son digeribles

ojos de vaca

buey

pescado

rana

erizo

calamar

humanas pupilas han de ser agrias

han visto demasiado

.....

no más artillería en la boca

hogazas en el dorso de la mano

no más sables envenenados

la voracidad pasa

en el claro momento de esta tiniebla

.....

un lavaplatos

una pesadilla

una mesa provista

dicen si hubo hogar el día anterior

no así los lunes

siempre astrosos

demenciales

de vajilla ilícita

que no aguarda cuidos

ni dignidad

Jacqueline Goldberg (24 de noviembre de 1966, Maracaibo) es una escritora y editora venezolana.

Licenciada en Letras, por la Universidad del Zulia (1990) y Doctora en Ciencias Sociales, por la Universidad Central de Venezuela(1998)

Desde comienzos de los años noventa su trabajo discurre entre la literatura y el periodismo. En más de una veintena de libros abarca la narrativa, la poesía, la literatura infantil, el reportaje, el ensayo, la crítica de artes visuales, el periodismo gastronómico y el género testimonial. Su trabajo poético aparece incluido y reseñado en antologías en Italia, Rumania, Corea del Sur, España, Puerto Rico, Chile, Perú, Argentina, Colombia, Estados Unidos, Cuba, México, Brasil y Venezuela.