Sandy Juhasz / La corteza no basta

En el primer verso del primer poema de este primer libro de Sandy Juhasz, se dice: "Busco un templo más vivo". Los tres versos que más se acercan al final del último poema de La corteza no basta, se atreven a  decir: "el universo en su corteza/ nos arranca de golpe/ cortados de raíz de pájaros de ramas". Entre tales extremos, este poemario baustimal plasma el sentido de su decir como una respuesta propia, y apropiada, a la decisión de acatar los latidos y las virtualidades de lo real que subyacen a la rugosa costra, a la corteza mortecina que el vivir incompleto no cesa de imponerle a la vida toda, natural y humana. En cuanto al latido verbal de estos poemas, sería justo admitir que en ellos se despliega un territorio textual a salvo del trato mortecino con el lenguaje y de la renuncia a la libre imaginación que constituyen el polo opuesto al poema verdadero. 

Sostenido por esos dos atributos, La corteza no basta se presenta ante el lector que no pierde de vista aquella diferencia como un libro que alienta la esperanza de toda una obra por venir.

Alfredo Chacón 

.....

Lugar sin regreso 

Te siento picotear la ventana

tus alas me extienden un alboroto de danza y escarcha 

para llevarme al lugar donde no me duelo

la noche tira sus monedas

las horas  duermen sin nosotros 

te buscas en la huella más callada

que ya no está 

la mirada desbocada lame la ausencia 

en la piel de ayer

.....

Corriente de sal 

Mi cuerpo riega tus olas

la piel deslava su espuma 

tu lengua me nombra pétalo a pétalo

hasta zambullirse en mi fondo

donde habitan los peces que encienden la palabra 

escama por escama me desnuda 

leve en tu cresta 

el velo virginal se rompe

mi vientre en una corriente de sal 

sopla tu cuerpo en el mío

más agua que el agua 

dos mares se hunden 

.....

Más allá de todo 

La selva desangra

calla los relojes enterrados en mi cuerpo 

todo nace otra vez

El sueño del samán abre la noche 

en el aire desnudo de alas 

arrecia el silencio 

nacido de los astros que vagan en mis huesos 

fluyendo como el río que me nada 

todo se lleva

.....

Orinoco 

El río 

con su luz mansa

se me encima de espuma

un pellizco de sol recoge mis aguas

que son el mismo río

niñas de maíz desnudan 

la última gota de la tarde 

abriéndose en sus olas 

un acento de niebla levanta la varita 

años vegetales lo enjaulan 

el brujo en su espejo 

se ríe

.....

Hoguera 

Qué misterio de tu cuerpo y el mío 

abre la herida de sol

hace sangrar al mediodía

para tendernos en tus gritos de pájaro 

y gritarte todos mis relámpagos

desnudándonos las llamas 

en la furia del último rayo 

que nos persigue

como un tigre en la selva

.....

Cacería 

Me acuesto en el espejo de la noche 

sin romperlo

los tigres vienen por mi piel

lluviosa de labios 

dulce en la lengua tentadora 

la luna nunca se seca 

rayo de un goce secreto 

suplica el fuego la mirada zorra

irreal como mi cuerpo 

al pie de un árbol 

soñando tigres

.....

Duermevela

De puro amanecer ya no soy este sueño 

acurrucado entre las ramas

de otro sueño a punto de ser sueño

donde habita el silencio irremediable de mi padre 

me despierta sin querer

.....

Sandy Juhasz: Lectora incurable. Estudió Letras en la UCAB, Marketing École Marcel Proust, Internet Publishing and Multimedia Programa SINA Vancouver. Habla español, inglés y francés. Actriz, guionista y productora en programas de radio y tv. Ha formado parte de los talleres de poesía dictados por Edda Armas y Armando Rojas Guardia. 

Claudia Sierich / Sombra de Paraíso

La experiencia de Claudia Sierich como traductora contribuye en gran medida a diseñar ese espacio liminar del decir.

Liminares son las transiciones iniciáticas a lo largo de nuestra vida. En el ámbito religioso, tal estado corresponde a Hermes, guía de las almas en el mundo de las profundidades. Pero Hermes es, asimismo, el dios de los lenguajes secretos. El hermetismo patente en estas páginas hechas de intensidad, exigencia, bella oscuridad, se inserta en un continuo esfuerzo de transgredir los límites percibidos en el entorno: su búsqueda de sentido se verifica no solo en la escritura, sino en la existencia de quien escribe. Por algo, la voz que nos llega de los umbrales nos invita a cuestionar los rotundos paraísos laicos y nos ofrece una escéptica indeterminación, un lugar donde podemos convivir en paz con la duda para, desde ella, crear.

Miguel Gomes 

Todo tiene irreparable vida útil. Inmejorable fecha de vencimiento. Son varias las horas que corren allí afuera. Varias las que desvarían. Si hay hora, deshora. No camina ninguna hora. 

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La ciudad de mi infancia no luce relojes en los espacios públicos. Los recuerdo sin haberlos visto. Desatendidos, no protagonizan nada. Trastos inútiles, interfieren en la cadena sin horas del caprichoso transitar urbano. Su estructura sirve para colocar una que otra basurita como última noticia del paseante. Doblegados como cualquier pieza del ornato público, defensa de la carretera o valla publicitaria, se aburren más que un triste y abollado poste del alumbrado que casi alumbra. 

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La renuncia que rinde: deseo pensar en que consiste un escabullirse de la aceleración generalizada que se ha venido imponiendo como una fuerza muda, incontestable. Cogió ritmo por su cuenta. Instaló el anónimo destrozo del tiempo. La esperanza puesta en ganar tiempo ( para nosotros ) gracias a diversas tecnologías de transporte y de comunicación se tornó fuerza omnívora y nos alcanza como el tiro por la culata. 

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Es ilusorio pensar la traducción cómo calco más o menos perfecto. No pensarla así, entrar en espesores a los que pocos te acompañan. Tampoco sirve el recurso de la explicación, ni de la descripción. En tanto réplica se conforma la reposición desplazada, contestación, la respuesta en rara resonancia.

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Casi nada, casi todo. 

Algo que se mueve estando quieto.

Donde los elementos se mantienen

los unos a los otros en suspenso, abiertos. 

La avidez de descifrar, la ternura de sostener el material, la estructura.

Algo que no se desgasta con el uso,

la adivinanza de todos los días.

.....

Saber que existe la ruptura absoluta e inevitable me dicta esta mensura, esta medida de contención: la de abandonar, de interrumpir el dispendioso devenir verbal y cerrar en frágil y valedero punto de equilibrio. Concluyo la traducción del poema y lo asiento, así, en lugar imposible, imposible de fijar de por siempre.

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El fino hilo interminable de la traducción impide que enmudezca un mundo. Participar me coloca en modo de resonancia y sucedo. Permite pertenecer y cobrar pertinencia. En una historia sin fin, reverbero en el bello rumor – bello por correspondiente, por respondón y disidente. Hay dioses allí afuera – y no están cansados. 

Claudia Sierich: Nació en Caracas, en 1963. En libre ejercicio, se mueve entre la interpretación de conferencias, la traducción y la escritura. En 1999 ganó el Concurso de Poesía del Taller Literario Lugar Común de la Universidad Simón Bolívar en su 1era edición. Su poemario (Imposible de lugar en cursiva) obtuvo el premio de poesía Autores Inéditos de Monte Ávila Ed. Latinoamérica 2008 y la Mención Honorífica en Poesía del Premio Municipal de Literatura de Caracas 2010.

Poesía en voz alta. Una lectura por la vida y la libertad

«Poesía en voz alta. Una lectura por la vida y la libertad»

Caracas, 2019

Lo que fuera una concurrida lectura poética el 21 de marzo de este 2019, Día Mundial de la Poesía, se ha convertido ahora en la antología «Poesía en voz alta.

Una lectura por la vida y la libertad».

El evento de marzo, realizado en tiempos de apagones e incertidumbre, estuvo amparado bajo el verso del maestro Rafael Cadenas: «Florecemos / en un abismo». Reunió en La Plaza Los Palos Grandes de Caracas a alrededor de cincuenta lectores, entre poetas, periodistas, personalidades del mundo cultural y actores. Ante más de trescientas personas, se leyeron en voz alta poemas propios y ajenos. Con dos horas y media de duración, fue un auténtico maratón bajo el cielo, un termómetro de las emociones de aquellos oscuros días, un gran cabildo abierto de poesía.

La Lectura y ahora la antología han sido iniciativa de Luna Benítez, Flavia Pesci- Feltri, Elisabetta Balasso y Jacqueline Goldberg, con el auspicio y participación de

varias organizaciones del mundo cultural y de los Derechos Humanos que hacen vida en Venezuela: Cultura Chacao, Provea, Fundación La Poeteca, Fundación para la Cultura Urbana, Pen Club Venezuela, Qué Leer, Letralia, Autores Venezolanos, La Parada Poética, Dale Letra, La ONG y las casas editoriales Oscar Todtmann Editores, Gisela Capellin Ediciones, Dcir Ediciones, Editorial Eclepsidra y Editorial Letra Muerta.

La antología recoge todos los poemas leídos en el evento de marzo y fotografías

de Edgar Rendón (@EdRend).

Aquí pueden descargar la antología
                  ↓

https://mail.google.com/mail/u/1?ui=2&ik=a444a83d7c&attid=0.1&permmsgid=msg-f:1647317367989225685&th=16dc726b175448d5&view=att&disp=inline&realattid=f_k1pjpl350

Claudia Noguera Penso / Caracas Mortal

Los textos que componen Caracas mortal conforman un catálogo de postales que atizan sus opuestos como un método de sobrevivencia. Irnos para encontrarnos. Quedarnos y aún así perdernos. Una ciudad donde el amor siempre parece huir para mantenernos despiertos.

Está comprendido de las ciudades que viven dentro de la Caracas de Claudia Noguera Penso, afronta el camino con los ojos abiertos, como su último y más sagrado privilegio. 

Héctor Torres  

No importa lo que hagamos 

pensemos 

la ciudad no tiene memoria 

carece de recuerdos 

no importa 

lo que tengas que decir 

aportar 

mejorar

la ciudad languidece

está allí 

aguantando 

su propia historia

.....

Todos los días me levanto, me asomo a la ventana, me sirvo café en la misma taza, tiendo la cama sin estirar las sábanas, me calzo el reloj en la muñeca izquierda, tratando de recordar algo que siempre se me escapa y me aseguro, antes de salir, chequear el kit de primeros auxilios: no vaya a ser que la ciudad comience a desmoronarse y me agarre desprevenida. 

.........

No existe una ciudad hecha a la medida.

No hay hombre o mujer hecho con las puntadas precisas, botones, ojales, cremalleras o ruedo que 

requiere el alma

mi lugar siempre es ningún lado y junto a mi estás los sabes 

y a mi me vence el tedio. 

.........

Hoy una ciudad entera, que se reproduce bajo mi piel dejándola en carne viva que lleva tu nombre. Ese aro de metal que me cierne el tobillo, marca tu pertenencia y me aferra a lo que yo creo, no me pesa, es sutil como una cicatriz.

El destino tiene muchos caminos y una sola ciudad .

La espera es dulce.

Caracas es pura paciencia. 

......

Tengo un pensamiento recurrente: si me voy a otra ciudad quizá me extrañen, recuerden algún nombre, decidan caminar con la seguridad de no encontramos.

Tengo la certeza que si caminamos por todos lados incansablemente 

(desgastando las aceras), nos toparemos con alguien que se nos parezca y nos retorne a la ciudad que pertenecemos. 

........

Esta no es una capital. No es una ciudad. No es un pueblo. Es sólo una Caracas mortal en medio de cualquier cosa, que no entendemos, que nos desconcierta hasta la rabia. 

Es sal sobre la herida.

Es sentirse en medio de la nada con un alarido atrapado en la garganta.

.......

En medio de la ciudad respiro profundamente, hundo mi existencia, acabo con las horas de tedio.

La ciudad engulle y vomita su cotidianidad para que vayamos acostumbrándonos a lo que viene, sólo espero en el fondo en donde estoy un ademán que me salve del pantano que me está comiendo los pies.

El ruido de tu voz me arrastra mientras espero que me devuelva esa palabra, la que indefectiblemente me mantiene girando en tu centro. 

.......

Las ciudades sólo pueden ser reconstruidas con los recuerdos de quienes la vivieron 

.........

Claudia Noguera Penso: Formó parte de los Talleres de poesía con Armando Rojas Guardia y Rafael Castillo Zapata; crónica con Rafael Osio Cabrices, narrativa y periodismo con Milagros Socorro.

Ha publicado Nada que ver (1986), Último trecho (1988), El viaje ( 2001). 

Hernán Zamora / 39 grados de cielo en la tierra

Tras los tonos y temas que el interior de 39 grados de cielo en la tierra se van articulando, el punto esencial es la vivencia y confrontación del vacío que late bajo toda estructura, que propulsa y opaca todo hacer. "Escribir para desestructurarse", dice una voz, y en ese movimiento la búsqueda ( la huida y la sospecha) del otro, de los otros indomeñables y extraños que habitan el yo, de la nada que lo invade y aminora hasta (des) ocuparlo para comenzar de nuevo, insistentemente, cada vez.

Desde una indigencia que interroga al existir ocurre la apuesta esencial de esta escritura. Si a través de ella el absurdo de la historia –su violencia y repeticiones– y el absurdo del ser –sus poéticas y su culpa atávica– van pasando por un tamiz que los adelgaza, las palabras (sobre todo ellas) se dejan depurar mientras pulsan ese vacío que las invade. 

Gabriela kizer

Vive 

cuando escribe 

Escribe 

cuando vive

Cuando 

es 

mientras 

Entre 

tanto

dura

Adverbio o conjunción

¿Es?

.....

LA VIDA ESTÁ LLENA DE DICHOSOS MILAGROS

Sostiene

entre sus manos 

una luciérnaga

Cuánta distancia ha debido recorrer

para 

ser

Admira 

Su luz es 

tiempo 

saciado en cuerpos

.....

Cicatrices 

            intangibles 

            nítidamente escritas ( en cursiva)

Sentado 

            en uno de los parques

            de nuestro pequeño vecindario 

desde entonces 

         transfigurado en silencio de hombre

Júpiter 

            contempla el mar

            el mar 

            El 

            mar 

.....

DICTADURA

Si las palabras nos poseen 

vacían 

Si poseemos las palabras 

exceden 

Entre vacíos y excesos 

¿qué somos? 

¿Qué somos

cuando alguien nos dicta 

              su soliloquio ? 

.....

POÉTICA DE UN HOMBRE INFIEL

Reconoce 

las tentaciones que le acusan 

Es poca su fe 

Mucha 

su adicción

el común lugar que lo acaricia 

.....

POÉTICA DE UN HOMBRE CALLADO

Ella dice 

Ellos dicen 

Todo el mundo dice 

Tú 

nadie dirás 

Pedúsculo

sumido en la yacija del Aqueronte

.....

ESPERANDO A LA PSIQUIATRA  

Nada ocurre en esta casa

por el puro

placer 

de que nada más ocurra

Huye un hombre por una calle

empedrada 

a ras de una madrugada en la que 

nadie 

sabe que permanece 

Otro hombre 

en un sueño explica 

la diferencia

entre dos ríos que confluyen en una pregunta y jamás alcanzan el océano 

La exactitud cubista de un rostro 

domina la pequeña estancia en la que esperar 

duele

Vivir 

es una interrupción

.....

ESTRUCTURA

Es una columna 

             tan voluminosa 

             que nadie puede abrazarle 

             entero 

Por su pobre esbeltez 

             pareciera ser capaz de soportar

                           enormes cargas 

             resistir 

                         devastadores  sismos 

La buena tierra en que se posa 

              ha impedido

                             hasta ahora

             que su desaplomo sea ostensible

Quien excave suficiente en sus cimientos

           sabrá que se suspende

           sobre un vacío

           insondable 

.....

Hernán Zamora: Caracas, 1964. Doctor en Arquitectura y profesor en la Facultad de Arquitectura y Urbanismo en la Universidad Central de Venezuela. 

Ganador del Xlll premio de poesía Fernando Paz Castillo ( Celarg, 2000) Ha publicado los poemarios "Desde el espejo del baño" ( La liebre libre, 2000),

"No somos nuestros" ( La nave va, 2003) entre otros. 

Edda Armas / Roto todo silencio

Aunque los poemas suyos sean breves, yo le diría como Bergamín de los aforismos: son inconmensurables. Como quiera que fuere, se trata de una brevedad aparente, que engaña, porque esa expresión contenida, acendrada (nunca lapidaria)  puede tocar en cualquier momento lo infinito. 

Raúl Gustavo Aguirre

desenmarañando, 

oculto alguna de las intenciones

.....

semillas de girasoles 

sembraré

para todo oscuro final

.....

así en ti, blanca 

adormecida de soñarte

gritarte 

.....

habitando tus sienes 

puede saltar en ti 

y olvidar la salida 

......

observa la jaula 

su libertad funde la tinta

....

cada balcón asoma su propio 

                                                   destino

......

por azar 

estoy seguro 

soy un as 

un rey de basto 

la última palabra en ti 

......

desocupa un espacio 

se han marchitado Ios recuerdos 

.....

ignorarás los cuatro caminos posibles 

cuando la distancia

descubras la más simple de las sonrisas 

......

no te encontrarán 

y sabrás que comienza 

tu nueva vida

.......

una coraza 

no es siempre 

el mejor abrigo

.....

Edda Armas: Poeta. Psicóloga Social por la Universidad Central de Venezuela especialista en creatividad. Participó en el I Taller de Creación Poética de la Fundación CELARG 1975-76 coordinado por Ludovico Silva; y en el Taller de Poesía de FUNDARTE a cargo de Gabriel Rodríguez 1978-1980. Autora de 15 poemarios publicados entre 1975 y 2012. 

Graciela Yáñez Vicentini / Íntimo, el espejo

El poemario Íntimo, el espejo presenta a simple vista una peculiaridad sobre la cual vale la pena detenerse. Reúne tres conjuntos de poemas, que pudieran considerarse cada uno como un libro en sí mismo. Este hecho se traduce en dos rasgos muy notorios: un número de páginas considerablemente mayor que lo habitual en los libros individuales de poesía; y la apariencia de ser una antología o recopilación de todo quehacer personal; pero no lo es de una obra publicada sino de una fecunda labor hasta ahora sólo conocida por la plaquette titulada
"Espejos al espejo de Egarim Mirage ( Taller Editorial El pez Soluble; 2006, 2007).

Alfredo Chacón

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ADONDE NO 

Devuélveme.

Me siento un tanto desbocada. Perpleja y muda y con uno que otro miembro dislocado.          No cuajo.

Remuéveme, revuélveme.

Sácame de mi sitio de una vez

Quiero regresar adonde no haya lugar.

Adonde la devolución no sea necesaria.

.....

Y nadie encendía las lámparas.

Y buscábamos correspondencias 

aunque no hubiese luz. 

Porque siempre se atisba en la penumbra.

Y quizás todo color sea sólo sobra. 

Inútil, molesto rubor.

Y nadie presintió lo oscuro.

Y perdimos armonías

por el exceso de sol.

Porque nunca hubo nada por venir.

Y quizá sí hacía falta 

un ligero fósforo, siquiera

el albor.

.....

CUESTIÓN DE ÁNGULOS

He jugado tanto tiempo con espejos.

Me he quebrado las esquinas.

He hecho sangrar mis dedos.

He buscado algo que evidentemente nunca veo 

siempre que me miro sola

–a oscuras– conmigo mirando.

Esta vez no quiero colisión de imágenes.

Ni ángulos puntiagudos 

hiriéndose al besarse.

Busco un doblez donde vea mi espalda.

La luz y la sombra.

Mis dedos 

La página.

........

Te amo, ¿me oyes?             Yo te amo.

No pierdas la fe en mí.

Yo siempre

             he seguido 

             sigo

             seguiré

                                       creyéndote. 

.....

DE LAS ALMAS

no importa que las almas se abracen para cobijarse 

mientras nosotros evitemos el roce de las manos

                        en la Puerta 

           y sobre todo 

el encuentro de los ojos 

                                          al regreso 

.....

FUNES 

no más que un cuarto de espejos

una biblioteca

                              

                                        de Babel 

tu cerebro 

                                       eso es 

.....

Sólo ha quedado en mí

            una necesidad primaria.

Sólo quiero       te perdones, 

y estés bien, sin que te estorbe, 

sólo en paz y sólo en ti.

Ya sin mí entre tus ojos.

.....

se ha ido la luz en medio de la cena 

y nos hallamos                   ahora

masticando              la penumbra 

prendamos una vela 

con el último fósforo

                                   ¿a ver si alumbra?

.....

ha vuelto ya la luz

mas no apagues la vela 

qué fósforos                             no quedan

.....

             

Graciela Yáñez Vicentini: Caracas, 1981. Licenciada en Letras por la UCV. Ha sido librera principal de El Buscón y de Kalathos; coordinadora de la FCU y del ICREA; profesora de literatura; fabricante y partícipe de eventos y talleres literarios; correctora de textos.