martes, 2 de febrero de 2021

Elsie Vivanco / Hoy

 




 


Hoy

vaya con la rima

solamente estoy

estoy hoy en Plaza de Mayo,

esperando

la columna de estudiantes.

Los está esperando

además de mí, la policía.

La policía está uniformada y además

la de Civil

que es mucho peor.

Es mucho peor porque está disfrazada de joven

para

en la resfriega

parecer joven.

Han entrado temprano en la plaza

vestidos de jóvenes

pero armados como

armados como

Hijos de Puta.

Estoy en un Bar de Plaza de Mayo,

viene a ser

Diagonal, es otra, y Avenida de Mayo.

Aprovecho que no pasa nada y leo a Marianne Moore.

No es que no pase nada,

pasa de todo

pero estoy esperando

aparezcan

los estudiantes.

Por suerte traducida por Mirta

ya sabemos, Rosenberg.

Leo y copio:

"... Reparador de agujas de campanario,

en blanco y negro, y otro en rojo

y blanco dice

Peligro. El pórtico de la iglesia tiene cuatro columnas

acanaladas, cada una de piedra de una pieza, vueltas

más modestas por el acanalado. Sería adecuado refugio

de granujas, niños, animales, prisioneros,

y presidentes que han pagado

a senadores

propensos al pecado no acordándose de ellos".

No pude escribir

no voy a poder escribirlo,

tampoco.

 

 

Elsie Vivanco (Buenos Aires, Argentina – 1936)

Ha publicado Baile. Muelle. Barco. Iglesia. Calle. Mañana. Mar. Bosque. Casa. Muerte. Orden. Antemuerte. (Ediciones Último Reino, 1988), Otro Animal (Ediciones Último Reino, 1991), Cuentos de Provincia (Bajo la Luna Nueva, 1997), S/T (Alción Editora, 2009), Cuaderno de notas (Alción Editora), Dos Libros (Mansalva, 2016) y Glaucoma (Edición particular, 2020).

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